Cada muerte de obispo

Si me equivoco contradígame con amor, porque con amor digo.

2012-02-24T02:23:00.000-03:00

http://www.lavoz.com.ar/ciudad-equis/murio-poeta-vicente-luy

Llueve y alguien está diciendo “llueve”.

Si me equivoco contradígame con amor, porque con amor digo.

Si erro póngame maestros, que luego yo les enseño, porque con amor hago.

O ustedes, ¿Por qué creen que llueve; porque hace falta? ¿creen que llueve porque sí? ¿por qué carajo creen que llueve?

Llueve; y no solo eso; la verdad es que hay un monton de gente diciendo “llueve”.

De a uno empiezan a notarlo, y no lo pueden evitar; simplemente dicen “llueve”.

Porque llueve.

Si me equivoco contradígame con amor, porque

con amor digo.

Vicente Luy – Poesía popular argentina
http://www.culturaflux.com.ar/literatura-en-cordoba-culturaflux/257

2011-08-24T22:52:00.000-03:00

Presentación del libro Danger
de Juana Luján

Jueves 1 de septiempre a las 21hs
en Casa 13, Pje Revol y Belgrano (Paseo de las Artes), Córdoba Capital.

Un poema del libro:

Árbol Familiar

XIII

Dedicada

a destejer la línea

antiguamente trazada con semen

a dar testimonio

de sus mitos

del gens mortalium

busca nombres

entre los nombres

hasta dar con el suyo

y cerrar el círculo.

Fragmento de la contartapa del Danger por la poeta Diana Bellessi

"[...]Narrado así, con impecabilidad rítmica y tremenda distancia, y con los procedimientos del relato oral para contar la saga de la familia, este poema le da una seca verosimilitud a todo el libro. Es decir, se le cree a Danger, algo difícil de conseguir en la poesía. La reconstrucción familiar reposa sobre un agujero negro –de la foto, del asesinato, del olvido-, y desde allí debe alzarse su autora, Juana Luján, que hace en este libro, de la intemperie, fortaleza. [...] Hermoso y terrible, Danger ocupa ahora su lugar en la poesía argentina."

2011-07-20T03:54:00.000-03:00

amigo mío no creas que me olvido: la montaña es la montaña.

todos quieren ser vanguardia o de cómo no se puede romper por primera vez algo que ya estaba roto.

2011-07-09T11:40:00.005-03:00

Siempre son novedad, de fisura, de ruptura, nueva narrativa, nueva poesía, la verdad de la milanesa, lo último en guarachas, la vanguardia de vanguardias.
Siempre son monstruosos, innovadores, visionarios.
Diamantes en bruto en la craquelada actualidad que, aunque van en franco ascenso, por algún doloroso azar o injusticia aún no son reconocidos como debieran –esto claro hasta que el ojo agudo del editor o del compilador los rescata- .

Quiero escritores que vayan a lo profundo, nuevo o viejo, a lo profundo.
Quiero creerles, quiero que se note que hay laburo y conciencia y respeto por el oficio, aunque más no sea para cagarse en todas sus reglas después, pero que no sean como recién llegados adjudicandose la invención de la pólvora.

no hay nada nuevo bajo el sol, salvo tu forma de ver el mundo.

le chocolat c’est moi

2011-07-07T00:44:00.000-03:00

Una leyenda dice en México que el mismo dios Quetzalcóatl, la serpiente emplumada, en tiempos ancestrales dio a los hombres en sus manos las primeras semillas de cacao.
Dicen también que para los mayas el cacao era tan preciado que se convirtió en moneda de cambio, como fuera para otras civilizaciones el oro o la plata.
Dicen también que la palabra chocolate es una adaptación de la palabra xocolātl, cuyo significado literal es agua amarga.

Vientodefondo es una editorial cordobesa que mas que de poesía se encarga de experiencias poeticas. Entre sus títulos tenemos poesía escrita, libros de cuentos, pero también cd’s interactivos con música, videoclips, e imágenes como los cd’s de Jenny Náger y Gastón Sironi.
Ese es el punto de inicio para ir sabiendo que la Editorial Vientodefondo tiene una marca particular, que se ocupan como dije antes de experiencias poeticas, que sus producciones están atravesadas por otras artes y en constante movimiento.
Es por eso que no había mejor lugar para editar el libro “le chocolat c’est moi” que en criollo quiere decir el chocolate soy yo.

El autor, Claudio Bär define a “le chocolat c’est moi” como un “libro despótico de poesía, familia, amigos, recetas de chocolate, enemigos y yo”
así de diverso y antojadizo se nos presenta y de verdad que es un libro por momentos caótico, siempre intuitivo y muy visual.
Es casi un libro objeto: el papel ilustración de cada una de sus páginas le da una inusualmente suave textura. Y esto, que en principio parece un detalle fetichista, un capricho menor, una presencia física que está lejos del centro poético de un libro; en este caso no es tal porque cada página parece estar pensada para estimular los sentidos.
El suave tacto, las muchas inconexas imágenes, los pedacitos de tul pegados sobre un nombre que agregan texturas, el pequeño libro de 8 cm por 8 cm que se abre dentro del libro y que sólo dos páginas necesita, apenas una imagen y un poema, para abrirnos una puerta de acceso a otro lugar.
El orden aparentemente aleatorio con que se van uniendo uno a uno los textos, propios y de amigos, ofrendados seguramente, pero que aquí se perciben como los recuerdos que a veces tenemos de frases dichas, aquí o allá, por alguien conocido.
Las muchas reproducciones de imágenes de papel de servilleta, de un cuaderno, de una foto o de un diario.
La receta de chocolate crocante que el autor pone al final del libro, y que no es una canchereada sino un testimonio, porque el autor es hijo de chocolatero, y también él chocolatero de profesión, especializado en trufas.
Cada cosa de sus páginas, cada detalle de esta edición, todos y cada uno pensados para estimular los sentidos de una manera no lineal, no racional y programada, sino más bien intuitiva como en los sueños.

Con una barrita de chocolate amargo en la boca, leo y releo el libro de adelante a atrás y también en sentido contrario por que ya no importa el orden: es como en la película “el eterno resplandor de una mente sin recuerdos”, donde paseábamos de una escena vivida por el protagonista a otra, como si abriéramos el alma de alguien mientras sueña, piensa o se acuerda de algo.
Dice en uno de sus muchos textos:
“Cuando termines este libro posiblemente las cosas ya no sean o sean otras (no hace falta ser Heráclito para darnos cuenta).
Pocas cosas están siempre ahí.
Mi padre está ahí, y su chocolate. El misterio de hacer chocolate.
El chocolate contiene sustancias que deben ser llamadas en un principio y vividas luego. Así damos existencia a lo que existe.
Las cosas estas son evidentes o escondidas. Las evidentes para los que ven de cerca y lo segundo para los ojos que ven de lejos, como antes de ser castigados. El ritual, las visiones, el sendero y en cada ritual acercarnos al agua amarga, a otro chocolate.”
Vientodefondo regala esta delicia de libro, donde los últimos detalles están dados a mano, uno a uno, como quien cocina para los seres amados; la experiencia de atravesar sus páginas es un viaje, un evento, un videoclip, un sueño en el más literal de los sentidos.
(*) columna "temporada de migrañas" emitida en el programa radial "Sangre de monos"

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Operación masacre

2011-07-07T00:18:00.000-03:00

Pensando en la temporada de migrañas de esta especie de programa temático, y con la idea de hablar de Rodolfo Walsh rondándome me vinieron, más que certezas, montones de preguntas: ¿Qué se yo de periodismo? ¿Qué se yo de Walsh? ¿Quién soy para hablar de estos temas? ¿No era esta una columna literaria?

Esta ultima pregunta es la que menos ruido me hace, ya Walsh era un escritor interesantísimo: entre otras cosas se adelanto por casi una década a Truman Capote en la escritura de la primera novela de no- ficción, también conocida como "ficción periodística" o “novela testimonio”, que hubo en la historia.
Operación masacre, la novela en cuestión, cuenta la historia del fusilamiento ilegal de civiles en José León Suárez en junio de 1956 a través de los pocos y fragmentarios testimonios de sobrevivientes, esos siete fusilados que vivieron de milagro, y de su propia experiencia en la búsqueda exhaustiva de estos datos. Es una novela policial y un testimonio único a la vez. Estremece el solo hecho de saber que fue tan real como cada uno de nosotros, como los golpes de estado en el país, agujeros negros que parecen absorber toda luz cercana…

Es muy interesante también entender a través de sus páginas como cada una de nuestras verdades es también una parte fragmentaria de algo allá afuera, un algo construido con otras miradas parciales como la nuestra, nos habla de cómo es necesario relativizar cada punto de vista y enaltecerlo a la vez, porque cada mirada encarna algo de verdad aunque sea fragmentaria.

Aquí les leeré un fragmento de operación masacre que muchos coinciden en describir como uno de los testimonios mas conmovedores, en él uno de los fusilados ha quedado tirado en el piso tras la balacera e inexplicablemente está ileso. Boca abajo, comprende que están rematando a los caídos y que ahora le toca a él

Dice:

Don Horacio comprende, en un destello de lucidez. El tiro de gracia. Están recorriendo cuerpo por cuerpo y ultimando a los que dan señales de vida. Y ahora...

Sí, ahora le toca a él. La camioneta se acerca. El suelo, bajo los anteojos de don Horacio, desaparece en incandescencias de tiza. Lo están alumbrando, le están apuntando. No los ve, pero sabe que le apuntan a la nuca.

Esperan un movimiento. Tal vez ni eso. Tal vez le tiren lo mismo. Tal vez les extrañe justamente que no se mueva. Tal vez descubran lo que es evidente, que no está herido, que de ninguna parte le brota sangre.

Una náusea espantosa le surge del estómago. Alcanza a estrangularla en los labios. Quisiera gritar. Una parte de su cuerpo –las muñecas apoyadas como palancas en el suelo, las rodillas, las puntas de los pies– quisiera escapar enloquecida. Otra –la cabeza, la nuca– le repite: no moverse, no respirar.

¿Cómo hace para quedarse quieto, para contener el aliento, para no toser, para no aullar de miedo?

Pero no se mueve. El reflector tampoco. Lo custodia, lo vigila, como en un juego de paciencia. Nadie habla en el semicírculo de fusiles que lo rodea. Pero nadie tira. Y así transcurren segundos, minutos, años...

Y el tiro no llega.

Cuando oye nuevamente el motor, cuando desaparece la luz, cuando sabe que se alejan, don Horacio empieza a respirar, despacio, despacio, como si estuviera aprendiendo a hacerlo por primera vez.

Qué agregar oyentes… Después de pensarlo un poco me queda claro que no puedo hablar técnicamente sobre el periodismo ya que ni los estudios ni el oficio o la experiencia me avalan todavía.
y también me queda claro que no soy una voz autorizada para hablar de Walsh por esas y otras miles de razones, pero en líneas generales ustedes, nosotros y ellos, todos, podemos tener puntos de contacto, cualquiera sea nuestro oficio, si miramos atentamente quizás podamos entender el deseo de documentar, la necesidad de vencer a la muerte, a la mentira, al silencio y al olvido a través del testimonio.

Cada quien desde sus pies, piel adentro, puede verse, puede saber que atestiguar es mas que no callar, es no mirar para otro lado, es no dejar que las cosas mueran o se desvanezcan o que otras vidas pasen por este mundo sin dejar una huella por lo menos breve.

Va entonces este pequeño abrazo en el aire para aquellos que han hecho del testimonio y la investigación periodística su trabajo y también para aquellos y aquellas que en las pequeñas cosas han querido alguna vez, vencer a la muerte.
(*) columna "temporada de migrañas" emitida en el programa radial "Sangre de monos"

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10 bajistas

2011-07-07T00:17:00.001-03:00

Cuando pensé la columna de esta semana para Temporada de migrañas quise traerles la Antología de la nueva narrativa cordobesa “10 bajistas”, con selección de Alejo Carbonell, de Editorial Eduvim es decir la Editorial Universitaria Villa María.

Pero antes de empezar con eso quisiera hacer una breve aclaración sobre las antologías en sí: si buscamos el origen griego de la palabra antología encontramos que antos significa flores y logos ramo, ramillete, guirnalda, en definitiva una antología sería algo así como un ramo de flores.
Ahora, las antologías tienen como todo pros y contras, los contras son ampliamente discutidos cuando una de ellas –que como dijimos es una selección- se plantea como algo objetivo y absoluto, algo así como la selección definitiva, la única porción valida de algo.
Las discusiones se dan justamente porque esto es un engaño, bien sabemos que toda selección es
-mas allá de las buenas intenciones de quien elija las obras- una selección parcial, personal y por lo menos un poquito arbitraria.
Pero como dijimos también tiene una gran virtud: una antología es una forma práctica de conocer nuevas obras o nuevos autores, si tener que comprar 10 libros y confiando en el criterio de quien haga la selección.

La antología 10 bajistas es eso, una selección de 10 cuentos de 10 escritores jóvenes cordobeses que están conformando la narrativa cordobesa actual, ¿por qué ese nombre? ¿Por qué“10 bajistas”? Quien hace la selección, Alejo Carbonell, dice que en esas páginas “no se pretende erigir a sus autores en un grupo selecto y de avanzada”, es decir, no se trata de hacer creer que estos 10 autores son los únicos o los mejores, pero sí dar a conocer a los que conforman parte de la fuerza pujante que mantiene viva a la narrativa cordobesa. Así como la reserva generosa en un ejército mantiene al ejercito funcionando y le permite a la vanguardia y a la retaguardia actuar y volver, así como los bajistas de una banda, no tan famosos y vistosos como los cantantes o los bateristas y sin tantos solos como los guitarristas, pero marcando el ritmo que mantiene viva a la banda, como un latido a veces imperceptible pero siempre indispensable, así son estos 10 escritores: no se proclaman como los más vistosos, los únicos e inmejorables, pero si son 10 muy buenos que como dije antes, son parte de la fuerza que mantiene viva la narrativa cordobesa.
Sus cuentos son de temas y estilos variados, en general breves y dinámicos, 10 buenos cuentos que seguramente ustedes disfrutarán y que quizás les dejen ganas de leer más de alguno de sus autores, ellos son: Pablo Dema, Diego Fonseca, Pablo Giordano, Hernán Tejerina, Luciano Lamberti, Sebastian Pons, Javier Quintá, Santiago Ramírez, Adrian Savino y Diego Vigna.

Después de haber dicho todo esto yo he decidido tomar a las antologías más que como un podio de los mejores como el consejo de algún buen amigo: ese tipo en quien confias y que te dice “tal escritor es bueno”, “me gusta tal o cual obra de él o ella”, “si vas a leer a tal autor te aconsejo empezar por este cuento”, etc.
No es algo absoluto, claro, pero son buenas puntas para empezar en un universo de incontables obras y autores…
Después de todo, si lo pensamos un poco, todos nosotros hacemos antologías de una u otra forma: desde aquel viejo cassette virgen donde alguna vez grabamos temas de la radio hasta nuestras bibliotecas, pasando por la lista del mp3, el zapping que hacemos o los programas de radio que escuchamos: todos hacemos una selección subjetiva intentando recortar del mundo aquello que nos parece mejor…
De hecho oyente, esta misma columna, este mismo programa son una antología, un ramillete de flores que elegimos con cuidado, una selección que hemos preparado para traerles, desde nuestro más subjetivo criterio pero también desde nuestra ofrenda generosa y nuestras mejores intenciones.

(*) columna "temporada de migrañas" emitida en el programa radial "Sangre de monos"

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Las dos naranjas

2011-07-07T00:16:00.000-03:00

Los niños son, y siempre fueron, víctimas culturales de nuestras limitaciones: muchas y diversas son las situaciones en las que se evidencia cómo se subestima a los niños, cómo se subestima y se malentiende aquello de la cultura que va dirigido a ellos.

Canciones repletas de diminutivos con melodías sosas y cuentos con historias bastantes flojas abundan en el universo de la producción para chicos, muchas veces marcadas por la escolaridad, por la moraleja el aprendizaje y el “deber ser”… Aún así, con gusto se puede decir que la literatura para chicos ha evolucionado notablemente en los últimos veintipico de años y que –chicos o grandes- ya pueden disfrutar de muchas buenas obras.

Sin embargo a la poesía para niños no muchos se le atreven.

Edith Vera es una de las poetas que escribió poesía para niños con una belleza inabarcable.
Ella nació en Villa María en 1925, donde vivió hasta su muerte en 2003, desde ahí escribió poemas que por su pureza y su maravilla gustaron a grandes y a chicos.

Escribió poemas para niños como pocos antes lo habían hecho: Federico García Lorca, María Elena Walsh, Laura Devetach y pocos más.

“Las dos naranjas”, el primero de sus libros para niños, es quizás uno de los libros más bellos que se hayan editado y hay que decir que antes de ser publicados, los poemas ya se leían por radio, integraban antologías, circulaban por las aulas y hasta se decía que la mismísima Violeta Parra se los leía a sus nietos.
Aquí un brevísimo poema de este libro:

Naranja, niña de espuma
quiso bajar a la tierra
y en el oro se bañó.
Naranja, niña de oro,
jugando a la ronda-ronda,
en el azul se durmió.

Escribir poesía es un oficio, tan artesanal como construir una mesa a mano, coser un saco, hacer un pan.
El material del cual están hechas sus criaturas no son otra cosa que las palabras, y se descubre en el camino que son un material más rebelde de lo que uno pudiera imaginar:
¿cómo devolverle la sonoridad, el contenido, los muchos significados y evocaciones a las palabras?
¿Cómo? si a diario las decimos y escuchamos infinitas veces; ¿Cómo? si todo el tiempo las redefinimos, las falseamos, las vaciamos de sentido, o simplemente nos acostumbramos a ellas…

Para quien se toma este oficio en serio, y con esto me refiero al que lo hace de verdad, el material de las palabras a veces se resiste y el único camino posible es el que está lejos de la impostura, el que se vincula con la honestidad porque pocas cosas de un poeta pueden escaparse de la poesía que escribe.

Será porque hay algo de nosotros que se aleja de la pureza, que nos cuesta conectarnos honestamente con los chicos, adentrarnos respetuosa y lúdicamente en su mundo.

A veces esto es involuntario y otras inevitable; justo es, entonces, reconocer a aquellos que como Edith Vera pueden vivir en este mundo sin perder esa naranja dorada de la niñez, redonda y pura. Verdadera.

(*) columna "temporada de migrañas" emitida en el programa radial "Sangre de monos"

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EL AMIGO DE CHARLES DARWIN

2011-07-07T00:14:00.000-03:00

¿Qué tienen en común la mayoría de las abuelas, los antiguos trovadores y los borrachos de café?

No, no hablo de las barbas, hablo de las historias.
Las historias, verdaderas fogatas ante las que reunirnos, están siempre a pedir de boca si se sabe a quién y cómo pedirlas.

Y no se confundan pensando que cualquier medio es lo mismo para contar las historias, ellas disfrutan más de ciertos envases… yo por caso tengo algunos amigos que me cuentan las películas y -lejos de quemarme el argumento- algunas de ellas se ven enaltecidas, al punto de preferir las historias de mis amigos relatando esas películas que los films originales.
No es de extrañar que se recomiende enfáticamente no ver la película después de leer el libro: las historias bien contadas nos hacen desplegar nuestra imaginación y le pasan el trapo a cualquier producción hollywoodense.

Nuestro trovador, nuestro borracho, nuestra abuela de esta tarde-noche es Hernán Tejerina, escucharemos del libro “la lengua de los gorilas y otros cuentos” esta historia titulada “El amigo de charles Darwin”

EL AMIGO DE CHARLES DARWIN
Un biólogo, amigo de Charles Darwin, tenía dos obsesiones en su vida: la defensa de la teoría de la evolución y el amor de Melisa Brown, su vecina de enfrente.

El biólogo cotejaba a su vecina con científico empeño y su vecina lo desdeñaba, metódicamente. Él, sin embargo, volvía a insistir.

Un día, buscando desalentarlo para siempre, su vecina le dijo: “Seré tu esposa cuando cuentes los granos de la arena del mar”. El amigo de Darwin, cegado de amor, puso manos a la obra.

Durante la primera semana el hombre pasaba doce horas al día contando grano a grano la arena del mar. Comía frugalmente y bebía en abundancia. Su sueño era pesado y profundo.

El paso del tiempo acrecentaba el amor del biólogo.

Al mes de haber comenzado su tarea, pasaba 16 horas al día desgranando las playas y el mar.
Casi no dormía, bebía poco, dormía mal.

Meticuloso contaba y contaba. Tomaba un puñadito de arena con una mano y con el pulgar y el índice de la otra iba separando grano a grano y contando, 1.020.004, 1.020.005, 1.020.006. Cuando acababa la cuenta del puñadito de arena, sacaba un lápiz del bolsillo de atrás de su pantalón y anotaba la cifra correspondiente. Embolsaba la arena contabilizada en grandes bolsas negras.

Ciego de empeño y amor, el biólogo se fue apartando de su pueblo y su gente.

Pasaron muchos años. Melisa Brown, su vecina de enfrente, olvidó lo que un día le dijo y se casó con un novio de la infancia. Tuvo cuatro hijos. Fue feliz. Enviudó a los cuarenta.

En el pueblo todos fueron olvidando al biólogo. Su hermana lo olvidó, su padre lo olvidó y Charles Darwin también lo olvidó. En noches de insomnio su madre creía recordar a un hombre desgarbado que desculaba hormigas y se enamoraba de una puta; luego, cuando estaba a punto de recordar el rostro de su hijo, la madre se dormía.

Al día siguiente despertaba desmemoriada.

5.800.003, 5.800.004, 5.800.005. A los tres años de haber comenzado a contar la arena del mar, el biólogo estaba en el África. Le había crecido una barba cerrada y oscura, su andar era bamboleante y la espalda se le había encorvado. La gente que lo miraba en la playa, unas veces veía a un hombre en extinción y otras a un simio excepcional.

Ya no embolsaba la arena que había contado pero nunca contaba dos veces la misma arena.

También el biólogo fue olvidando al mundo. Primero se borroneó su familia y su infancia. Después, olvidó su ciencia y más tarde olvidó a Melisa Brown. Contar arena, en cambio, se le hizo instinto.

Siguiendo el trazo de la arena desanduvo el camino de la tierra al mar. De dos patas pasó a cuatro y luego al reptar primario y más tarde el agua se volvió su elemento.

100.800.001, 100.800.002, 100.800.003.

Para cuando Charles Darwin comenzó a figurar en las enciclopedias, se había cubierto de escamas y contaba un número de 107 cifras.

Cortesía de Editorial eduvim (Editorial Universitaria Villa Maria) para leer más cuentos:
http://www.eduvim.com.ar/archivos/descargas/1275334028_5%20LA%20LUNGUA%20gorilas.pdf

HERNÁN TEJERINA: Nació en 1972, en Corrientes. Pasó su infancia -“una época importante de mi vida”- en Bell Ville, Provincia de Córdoba. Desde los diez años vive en Córdoba. Ha colaborado en la revista La Intemperie y en Gramática y homicidios.

(*) columna "temporada de migrañas" emitida en el programa radial "Sangre de monos"

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La vida que se conoce

2011-07-07T00:09:00.000-03:00

Quiero hablarles del libro La vida que se conoce de Ceferino Lisboa.

Es un libro editado por Pan Comido Ediciones, grupo de poetas con una mirada muy interesante, con un perfil a veces social, editando independientemente, cosa que no siempre es sencillo.
La vida que se conoce es una antología personal, con poemas escritos entre 1998 y 2009 y por tanto nos muestra por lo menos un atisbo de la mirada del poeta a través de esos diez años.

Lo primero que me atrajo es el título, La vida que se conoce, por que la vida que conocemos es diferente para cada quien, qué voces habrán tallado en cada uno, qué luces se reflejan en cada cosa que vemos, hasta dónde hemos llegado por decisión o por desidia; la vida que cada quien conoce es tan única como cada uno de nosotros.

Pero la vida que conocemos es diferente a la que se conoce, la vida que se conoce es el sentido común hecho escenario, es la indudable permanencia de ciertas cosas a nuestro alrededor, cada uno, sí, conoce después algo más, una luz distinta bañando las mismas cosas, cada uno se inscribe en ese escenario, trata de interpretar su mejor papel…

Pero la vida que se conoce está siempre allí, es ese terreno cuyos limites y limitaciones – que son parecidos pero no son lo mismo-, cuyas reglas y tiempos han sido marcados por cosas ajenas como el estado, la historia, y eso que llamamos con tanta naturalidad “todos”.

Dice en el poema Colonia Lola escrito a fines de los noventa

Haber nacido en un barrio
donde la violencia es un modo de socializar
no me hace un tipo muy feliz
ni desconozco la alegría
-pequeño terreno que cultivo-.
Uno no puede resignarse a morir
en un barrio como este, escucho;
ni dejar de pensar que otro lugar
sería una respuesta, dicen;
se consiguen amigos con las más diversas
inclinaciones
y con un amor por las cosas
que nace de no haberlas tenido.
El deseo es un sentimiento
que nutre variadamente
el apetito de estos hombres
y los define.
Las diferencias, las reglas
las buenas maneras
importan, no lo duden,
pero siempre depende con quien
se está hablando.
El barrio o país, su gente,
conviene en hacer de nosotros
hombres fuertes, cabizbajos,
rumiantes, bueyes de tiro,
blancos móviles.
Los disparos de armas de fuego
al aire
hablan de las tristezas
y las alegrías
dibujan en el oído oficial
los índices más inexplicables.

Es en esta vida que se conoce, en esta maquinaria heredada y en movimiento, donde siguiendo el curso de un río mayor cada hombre intenta forjar su propio curso.
Se intentará convertir entonces lo amargo en dulce con la herramienta que encontremos más afín a nuestra alma, a veces será la música, a veces el martillo, el movimiento, la harina, el juego, la palabra.

Dice en el poema Almíbar escrito casi 10 años después

No deseo para mí
si no lo que he ganado.
Agradecido por el aire gratuito
y las palabras al cruce
me inclino
ante el encuentro esperado
y confiado en una fuerza
entrego mi testimonio:
Acciones aisladas, palabras disueltas
en la boca

que mas puedo agregar a esas palabras, sino el deseo para cada uno de poder encontrarse en una herramienta, un oficio, en un algo afín al alma que nos deje por lo menos en una sinfonía mayor, interpretar nuestra propia música.

(*) columna "temporada de migrañas" emitida en el programa radial "Sangre de monos"

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Hadrones

2011-05-17T04:33:00.001-03:00

En temporada de migrañas venimos abriendo pequeñas ventanas hacia libros relacionados con Córdoba, ya sea hecho por cordobeses o bien hechos en Córdoba, en editoriales locales.

Hasta ahora la mayoría han sido de poemas, la poesía cordobesa que quizás antes no se había cruzado en nuestro camino. Pero hoy quiero hablarles de un libro de cuentos, de historias mejor dicho.

Quiero hablarles de Hadrones, de Diego Vigna.

Primero voy a hacer una pequeña introducción casi técnica: hace unos años se propago mundialmente una noticia aterradora: el fin del mundo podía hacerse realidad gracias a la física. Esto es gracias al Gran colisionador de hadrones -que la prensa llamo la máquina de Dios, para que los términos científicos no nos hagan olvidar que esa cosa puede convertir todo lo que hacemos y tenemos en poco más que nada.

Y la verdad que esta idea es bastante más aterradora que las profecías mayas, los apocalipsis religiosos o los nostradamus por millón, ya que nuestra vida cotidiana y nuestro concepto de verdad está muy marcado por la ciencia nos mete mucho más miedo que un físico nos cuente que el fin del mundo es algo más que posible.

Sigo con la explicación: un hadrón es una partícula sub atómica, es decir más chiquita que un átomo, y el gran colisionador de hadrones es una maquinota tremendamente grande con un túnel subterráneo que atraviesa un par de países. En ese túnel y con esa máquina los científicos hacen que estas partículas vayan a velocidades altísimas y choquen entre sí.

Para aquellos que crean que cosas tan chiquititas como los protones no pueden hacer mucho daño les recuerdo que una de las palabras más temidas en Japón por estos días fue “atómica”, y un átomo es una cosita bastante chiquita también.

La cosa con estas partículas es que todo está hecho de ellas, están en todos lados.
Y resulta que cuando estas partículas chocan entre sí producen grandes cantidades de energía y dicen algunos detractores de la máquina de Dios que también podría causar pequeños agujeros negros que se tragarían al mundo, así sin más ni más.

Todo esto que acabo de explicar de manera tan torpe y rudimentaria es la sombra que se cierne sobre las historias de el libro “Hadrones”, en particular de la última historia, pero desde luego no es lo fundamental: el gran colisionador es una manera un poco mas científica de imaginar un apocalipsis y al mismo tiempo este apocalipsis, este fin del mundo, no es otra cosa que una manera concreta de pensar a la muerte en sí.
Pero no solo la muerte como algo abstracto sino todas las muertes: la muerte final y absoluta, de todo un planeta, la muerte personal, definitiva y también la muerte diaria, las mutaciones, las crisis, la muerte la de las cosas mínimas: los pequeños cataclismos cotidianos.

Son cinco historias, planos detalles sobre personas comunes y corrientes: Un tipo en el aeropuerto de Córdoba, otro que mira un accidente desde la ventana, un chico en viaje hacia su pre adolescencia que pasa unos días en la casa de un amigo, un oficinista enamorado de una compañera de trabajo, un muchacho que pasa un fin de semana con su padre, quien ha formado pareja con una enana, en la víspera del fin del mundo.

El libro está dedicado al miedo, y el miedo más fuerte no está en un monstruo enorme y feo: el miedo está en cada cosa que tenemos o que amamos, en la posibilidad de perderlas.

El miedo esta en el cambio, en la desconocida oscuridad, en las posibilidades terribles que todos tenemos en nosotros.

Hadrones es un poco como el vértigo, genera incomodidad y deseo de asomarse, como cuando buscamos el miedo en las películas, nos dejamos llevar por las historias del libro, viajando hacia catástrofes mínimas pero contundentes.

Lean este libro buenísimo de Ediciones Recovecos, pregúntense sobre sus propios derrumbes, ríanse del melodrama que vive en nosotros, preguntémonos ¿Que haría en mis últimos días sobre este mundo?

(*) columna "temporada de migrañas" emitida en el programa radial "Sangre de monos"

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Tere Bin Laden (Sin Bin Laden, Comedia)

2011-05-02T20:23:00.001-03:00

aprovechando el momento les acerco una peli, Tere Bin Laden.(comedia)

trata sobre Ali Hassan, un joven periodista paquistaní, que luego de varios intentos fallidos de emigrar a Estados Unidos, país que lo deportó en 2001,concibe una brillante pero ingenua idea para obtener el dinero que le permitirá cumplir su “sueño americano”...

esta hecha en clave de humor, en un tono similar a bollywood, divertida.
es lo primero que se me vino a la cabeza cuando dijeron que Bin Laden estaba muerto, pero que -sospechosamente- no tienen cuerpo.

si les molesta el tamaño le dan un par de clics sobre el video y lo abre aparte a pantalla completa.

eso. esto no es la gran cosa, pero no tengo nada mejor que decir.

Rocamora

2011-04-22T15:18:00.001-03:00

“Pinta tu aldea y pintarás el mundo”. La frase esconde tanto de verdad como de mentira: Es cierto que en lo particular, en lo local, en esa aldea, se esconden las mismas cosas esenciales que en otras ciudades y aldeas, esas marcas universales, cosas que tenemos en común con esos otros, aunque nuestro color, idioma, historia y forma de vestir sean distintos.
Cosas como nuestra humanidad.

Pero también es cierto que no es lo mismo estar acá que allá.
La historia, el entorno, el paisaje, todo lo que está junto a nosotros hora a hora contribuye a nuestra manera de ver el mundo, y por tanto a nuestra forma de vivirlo.

En el libro “Rocamora” de Alejo Carbonell ese paisaje no sólo es ineludible, sino también indispensable.
El autor de este libro no mira el paisaje, está atravesado por él y también lo está el libro.
No es un paisaje estanco, univoco y absoluto, son las calles de Córdoba o de Entre Ríos, es el río de allá, ese que acá en las sierras chicas no imaginamos: un río de cincuenta cuadras de ancho, en la frontera de un país, un río casi horizontal, profundo, navegable.
Un río constante que no muere en ninguna estación del año, que no pasa de cero a 100, primero hilito y después creciente. No, es un río grande, vivo, tanto que tiene en cierto modo entidad propia, crueldad, bondad, furia.
dice en un fragmento del poema titulado “El río que conozco”:

conocí a alguien
que paso la navidad
abrazado a una boya
justo en la línea de guiones
que en un mapa señala la frontera
la ciudad tomando sidras económicas en los patios
el bote hundido
la boya en movimiento
pino oxidado a merced de la agitación ajena.

Es un río vivo.

Tanto que es casi un símbolo de otros ríos diferentes: una calle; una vida -desde la madurez de una señora, a la niñez, a la madurez de nuevo- el tiempo, la política, un viaje en bicicleta –fluido y esforzado a la vez-, el clima, la gente en los barrios o en el centro de una ciudad.
Es un libro que fluye, que hasta parece escrito en movimiento, describiendo el recorrido de esquina a esquina y a la vez de provincia a provincia, de mundo a mundo.

Dice en un fragmento de “Rocamora” el poema que da nombre al libro:

Pasa la bicicleta
rumbo a los barrios del balneario
[…]

muy pocos logran

un movimiento circular

perfecto al pedalear

sin producir un accidente, leve,

cuando el tobillo

arriba

se esfuerza-

Es un libro que fluye como río.
Los invito oyentes a buscar más sobre este libro, Rocamora, y sobre este autor, Alejo Carbonell, que además de ser escritor y editor, es un gestor cultural en Córdoba, es decir que no sólo está creando su obra sino destacando e impulsando la de otros.

Y los invito también a mirar a su alrededor, a esos paisajes que nos configuran.
No hace falta ni siquiera detenerse: dispongámonos a prestar atención a lo cercano como si fuéramos extranjeros, a redescubrir nuestras propias geografías.
Ese paisaje, un paisaje quieto o quizás un recorrido, no nos determina pero nos tiñe, nos empapa
no como una lluvia finita, sino como una tormenta esplendida, ineludible y final.

Más de Alejo Carbonell, su libro en Ed. Recovecos y su editorial Caballo Negro:
http://www.caballonegroeditora.com.ar/
http://caballonegroeditora.blogspot.com/
http://www.edicionesrecovecos.com.ar/alejocarbonell.html

(*) coluna "temporada de migrañas" emitida en el programa radial "Sangre de monos"
http://www.subcodefiestas.com.ar/

Javier Adúriz (1948-2011)

2011-04-21T19:42:00.003-03:00

PALABRA DE HONOR

Antes de irme
voy a colgar la ropa

en una percha.

En “Canción del Samurai”, Ediciones del Dock, 2004.
Javier Adúriz nació el 16 de abril de 1948 en Buenos Aires, falleció hoy 21 de Abril de 2011. Lamentamos mucho la partida de este querido poeta.

La poesía es militancia. La militancia es poesía.

2011-04-16T07:25:00.002-03:00

http://camiloblajaquis.blogspot.com/

un poema de Camilo Blajaquis:

>Arquetipo de la cosa

No me nieguen que los pechos guardan frio
y que el destino viene cargado
con alta dosis de canibabalismo digital.

A mi no me convencen, esto ya está muerto.

Suburbios con aroma a marihuana
y fragancia a cocaina que te perfora
desde los pomulos hasta los tobillos
pensar que ayer estuve esposado en sus garras
y mi nariz aun tiembla ante su recuerdo.

como asi tiemblo ante un recuerdo que palpita
por pasadas o quien sabe futuras secuencias
mambos donde ser desprolijo era el lema
bosque gris de monoblock
pantanos de pasillo y villerio
ranchadas de los guachos como cuadros en exhibición.

adoro sumergirme adentro mio
abismos desconocidos para el rebaño
inutiles ovejas facilmente manipuladas
si vieran lo hermoso que son estos campos
¿porque le prohiben al ser ser?

detalle particular descubrí la vida
adentro de una celda
rodeado de humedad y oxido cancerigeno

detalle particular
el villero secuestrador se hizo poeta.

los pibes advierten al extranjero
en este ghetto el que viene de afuera
evidencia sus sintomas en una sola mueca
abre la boca cuando ve un fierro
pone cara de asombro al escuchar un berretin

¡extraterrestres, esto es una villa!

o acaso imaginaban un escenario
como el que describen los escritores mamarrachos
en libros de cronicas holliwodenses.

Confusión es lo que nos recibe al nacer
gateamos, tomamos la mamadera y jugamos
en medio de tiroteos y cazeria policial.

Aprendimos más facil a jalar poxirran
que las letras del abecedario.

en cambio los extraterrestres
resumen toda esta cuestionen una mediocre frase
que dice:"ningun pibe nace para chorro"
algo tan obvio transformado en slogan marketinero
que facil es ser una frase...que dificil es ser sensible.

traspirar la casaca, me repitió un dia un amigo
antes que le corten una gamba
después de certeros cuetazos de la gorra

de este lado solo se sale con el arte
o un titulo en cronica o en TN
donde dicen un villero ladron abatido

Across the universe

2011-04-16T04:18:00.007-03:00

Dice el poema:

en medio del rocío
soledad
no dice demasiado
que el frío no entre al santuario
invisible planeta enano
se toma
millones de años
para llegar a tu ventana

El libro de poemas Shampú en los ojos de Jorge Naparsteck es pequeño, color crema, tiene este nombre raro que nos remite a ese ardor en la cornea, ese ardor que nos hace cerrar fuerte los ojos, que nos hace llorar para limpiarnos, que nos hace mirar al agua con los ojos abiertos en busca de alivio. Ese ardor que casi nos ciega.
Pero el tamaño del libro es solo un camuflaje y su color también, en él están las frases como concentrados de palabras, cúmulos de intensidad que a veces tardan en llegarnos por completo; como la luz de esas estrellas.

Envuelto en vapor
el paneta gira
sin despertar sospechas
vidas paralelas
ya no se tocan
el silencio baja
como lava opaca
se ensayan rictus
que nadie va a mirar
en la ducha
shampú en los ojos
cada uno en su órbita
la noche toda
es un cortejo de lunas
a caricia del agua
no puede durar.

En principio suena a que el autor de este libro es filósofo, un astrónomo, un astronauta por lo menos, pero es un hombre, acá, en la tierra, en las sierras cordobesas, en Cabana.
Un hombre que levanta la vista al cielo; y allá lejos, a millones de años luz, un otro que mira: un planeta, un ente desconocido, otro hombre, una luz que nos llega después de años de haber nacido.
El libro es el de un hombre en Cabana que mira, y la mirada ya no solo es hacia arriba o al horizonte, descansa en lo diario, a veces en lo milimétricamente cercano.
Entre arriba y nosotros todo: el tiempo, la tierra, el paisaje serrano, la mirada, el cuerpo, los ciclos, el shampú en los ojos que nos hace lagrimear, llorar, y que no encuentra alivio en el agua, pero quizás si en la luz.
Dice en otro poema breve de Shampú en los ojos:

los mensajes del día confirman
todo esta bien
el cuerpo elije resistir.
pronto se da cuenta de que no hay enemigo
parece que es así
con el sol
a ciento cuarenta y nueve millones de kilómetros
hay que agradecer
esta tibieza colgada en la ventana

Hermonos, a través del universo luces nos llegan desde planetas lejanos.
Cuántas son un recuerdo secreto de las que se apagaron, o se desprenden hoy de su fuente natal para viajar lejos, para llegarle a nuestros bisnietos en una noche fría.

A través del universo cada uno de nosotros, un planeta también, un sol en sí mismo, mucho más cercanos, emitiendo luces que bien pueden tardar años en llegarnos.
Agradezcamos oyente, como dice en el poema, esa tibieza colgada en la ventana.

Para leer más de Jorge Naparstek:
http://esatibiezacolgadaenlaventana.blogspot.com/
http://poetasalvolante.blogspot.com/2007/10/jorge-naparstek.html
http://laseleccionesafectivas.blogspot.com/2006/07/jorge-naparstek.html

*"Temporada de migrañas"columna para el programa radial "Sangre de monos" http://www.subcodefiestas.com.ar/

el viento nos amontona

2011-04-16T04:08:00.002-03:00

Un hombre es un monstruo raro, mitad árbol mitad pájaro: tiene alas para volar lejos del nido, crecer hacia arriba, en todas las direcciones, raíces para mantenerse firme, nutrirse de la tierra, de todo lo que estuvo en ella antes que él.

Al leer el libro “Cría”, de Laura Pratto, lo primero que es evidente es que se habla desde la hija, la mirada desde abajo que se tiene aun pasados los años cuando se habla con los creadores.
La cría le habla al padre de la sangre, de la especie, mira a su creador, absoluto y humano a la vez; escucha esas voces familiares pero ajenas como familiares y ajenas le son las historias que les cuentan.
Pero no es solo hablarle a un padre casi anciano, porque se le habla al padre de la vida pero también y sobre todo se le habla al padre del idioma, más precisamente de la lengua, esa lengua que se habla en el campo, en la pampa cordobesa, o la lengua de inmigrantes piamonteses; la palabra cerrada en la boca seca; la lengua cotidiana y sencilla, con multitud de refranes, de dichos; la lengua de los pobres, los obreros. Todas las lenguas juntas, filtradas por el tiempo, por los días, para volverse nuestra lengua.
Dice un fragmento del poema:

“Escribí como sonaba
con tal de alargarle
la vida a ese aluvión
De epítetos: esgunfiabale.
badola. balelungue. fulatún.
veschagrama. nifiacul. tumalín.
nunca me saldrán
parecidos a como allá eran
padre y madre en clave
reían en el dialecto se entendían
entre ellos ntranuiaitre a su decir
que dejaba afuera mi saber de oído”

En “Cría” vemos este devenir de la lengua a través de un diálogo tan íntimo, tan personal entre hija y padre, que la situación es casi obscena, nos ponemos la piel de la cría, una piel que no es nuestra pero que bien podría serlo porque todos somos al fin y al cabo hijos, heredando genes pero también miedos y costumbres, una cultura, un idioma.

Oyente, le recomiendo especialmente este libro de poemas de la Editorial Recovecos, pero le recomiendo más aún: esta voz que usted tiene, este idioma, esta lengua: críela, hágala crecer, tome lo heredado y déjelo en el mundo, enriquecido para su cría.

*"Temporada de migrañas"columna para el programa radial "Sangre de monos" http://www.subcodefiestas.com.ar/

la persistencia de la memoria

2011-04-16T04:03:00.001-03:00

http://dl.dropbox.com/u/8584145/desmemoria.mp3

A cierta hora, un bisabuelo encuentra a su bisnieto. El bisabuelo está completamente chocho (sus pensamientos son del color del agua) y sonríe con la misma beatífica sonrisa de su bisnieto recién nacido. El bisabuelo es feliz porque ha perdido la memoria que tenía. El bisnieto es feliz porque no tiene, todavía, ninguna memoria.

He aquí, pienso, la felicidad perfecta. Yo no la quiero

Desmemoria Eduardo Galeano

La memoria es una de las potencias del alma y esta estrechamente ligada al aprendizaje. Por eso es difícil imaginarse a un pueblo que aprenda si no recuerda.
Leer el libro titulado “Videla”, del gran poeta cordobés Alejandro Schmidt, me deja una gran incomodidad: no es un libro que nos calme, no usa lugares comunes, extorsiones emocionales; no da golpes bajos, no nos deja tranquilos diciendo que estamos haciendo lo adecuado.

Es un libro incomodo.

Incómodo porque el libro está lleno de preguntas. Porque allí el autor parece querer ponerse y ponernos a prueba.
Ponerse en tensión, salirse del lugar común, preguntarse quién soy, que estaba haciendo el 25 o el 23 de marzo del 76, que estoy haciendo ahora, quienes son mis muertos, que estoy pidiendo cuando pido justicia.

Plantearse la dictadura no sólo como algo histórico y político, sino también como algo personal que atravesó la vida de todos los que habitaban y habitan este país, hayan nacido y vivido esa época o no, desaparecidos o no, presos o no, exiliados o no, perseguidos o no, señoras de sus casas o no, enterados de tanta atrocidad
o no.

Es un libro incomodo. Incómodo porque nos dice que Videla también es parte de nosotros, de lo que fuimos, de lo que somos, de lo que queremos o no ser como personas, como país. Parte de nosotros no porque coincidamos sino porque sus acciones, y las de tantos más junto a él, nos han marcado de manera indeleble.

Es parte de nosotros porque es parte de nuestra historia individual y colectiva.

En ese sentido el libro es diferente: no esta escrito desde el centro mismo de las cosas, sino desde el margen; no es un protagonista quien lo enuncia, es un extra que ha visto la escena desde un costado (aunque no desde afuera) y se pregunta ahora quién era y quién es; quiénes éramos para que pasara eso en nuestro país. Quiénes somos ahora, quienes tendremos que ser para que nunca más sucedan estas cosas.

Es incomodo ver ciertas cosas, es verdad, pero tenemos que ponerle el pecho al asunto y hablar de esto, hablar y seguir hablando desde la honestidad más serena y verdadera; hacernos cargo de que el sol no se tapa con un dedo, de que es necesario ver para actuar, de que -aunque no veamos- lo que pasa a nuestro alrededor se nos filtra por los poros, se instala en los cimientos de todo lo que hacemos.

Hablar, reconocer, pensar, hacer.
Recordar.
Y no asistir impasibles a esta escena nunca más.

Seguir el ejemplo de esas que fueron llamadas locas
cuando se negaron a olvidar

*"Temporada de migrañas"columna para el programa radial "Sangre de monos" http://www.subcodefiestas.com.ar/

visible y cercano

2011-04-08T21:07:00.001-03:00

A veces, frente al papel e blanco, un escritor se plantea qué quiere de la literatura y, también, qué quiere la literatura -los lectores- de quien escribe.

No hablo de aquellos que hacen escritos por encargo o aquellos que dejan de lado el estilo propio para volcarse a géneros o estilos más populares o, mejor dicho, taquilleros.

Hablo del lugar que ocupa un escritor en la sociedad y lo que la sociedad le pide a ese autor. En otros tiempos quizás a un artista se le podía pedir exclusivamente que sus creaciones fueran bellas en su forma, en otros que cumplieran una función educadora del lector o espectador, moral si se quiere; en otros tiempos puede que se le pidiera originalidad, visión, un “estar adelantado a su época”.

En mi muy humilde opinión lo que hoy por hoy me gustaría pedirle a un escritor es honestidad.
No quiero decir con esto que no me interesa la belleza en el arte, pero encuentro a lo bello indisolublemente ligado a esa honestidad artística.

Circe Maia, una reconocida poeta uruguaya, decía en uno de sus poemas:

Trabajo en lo visible y en lo cercano
—y no lo creas fácil—.
No quisiera ir más lejos. Todo esto
que palpo y veo
junto a mí, hora a hora
es rebelde y resiste.

Para su vivo peso
demasiado livianas se me hacen las palabras.

Y verdaderamente demasiado livianas se nos hacen las palabras cuando quien escribe lo hace desde la impostura. Impostura, deshonestidad, que puede notarse tanto en las mismas palabras -como si alguien hoy por hoy nos hablara de “Tú” o de “vosotros” y no de “vos” o “ustedes”- como en el tono -en esos poemas de chicos piolas que se las saben todas- pasando por, entre otros, los temas –esas grandilocuentes meditaciones cuasi filosóficas que están en el papel para demostrarnos que ellos estudiaron mucho y saben más que nosotros-.

Yo como lectora me quedo con la honestidad, con eso visible y cercano que, como dice el poema, muchas veces se resiste a ser escrito, a ser nombrado por palabras livianas.

Cuando leotabaco mariposa de Elena Anníbali, lo leo con fluidez, con tranquilidad, como si fuera algo que tenía que hacer. Y lo leo así porque le creo.

Le creo que es de la pampa cordobesa, de un pueblo famoso por los salames y las sembradoras.

Le creo que es mujer, que se enamoró, que aprendió a fumar, que fue niña.

Le creo ese clima cercano, le creo que habla como escribe.

La honestidad toca todo eso que construye ese palacio sumergido, la intimidad cálida y austera.
Dice en el poema tabaco mariposa, que da nombre al libro:

aprendí a fumar con rubén
enrrollando tabaco mariposa en papel
de seda

lo hacíamos de noche
sentados en un escalón de la casilla
mientras a nuestros pies
sus lánguidos perros soñaban
con la sangre dulce de las liebres
en el monte cercano

a veces todo era oscuridad, salvo
su cara
iluminada brevemente por el fuego
como un animal
por los relámpagos

el día que se fue del pueblo
me dejó su radio
y los jabones partidos
que yo usaba pasándomelos
despacio
por el cuerpo

con la última espuma disuelta en el agua
se fue, también, la memoria
y el deseo de él
una cosa fragante
y sutil
como los eucaliptos
cuando los moja la niebla

Esa belleza y esa honestidad, juntas, sutiles y fragantes como esos eucaliptos mojados por la niebla, son todo, y no es poco, lo que creo podemos pedirle a un escritor: una ventana a su más verdadero mundo, para poder entender el nuestro.

*columna para el programa radial "Sangre de monos" www.subcodefiestas.com.ar
para leer/saber más sobre Elena Aníballi:

Libro “tabaco mariposa”, Editorial Caballo Negro. http://www.caballonegroeditora.com.ar/
Blog de la autora. http://chemadamme.blogspot.com/

Pendiente

2011-04-08T21:04:00.001-03:00

Siempre hubo y siempre habrá quienes digan que la poesía es algo ajeno, algo excelso que sólo pueden escribir grandes mentes inspiradas, sublimes poetas que alejados de los inconvenientes e improlijidades de la vida cotidiana se dedican a la contemplación de la belleza; lo que da por resultado obras de arte que ahondan en la condición humana y la naturaleza del amor…. en fin, verdaderos prohombres hablando de temas profundos.
A mi me gusta más pensar que cada uno de nosotros es un poeta que quizás no haya escrito todavía ni un solo verso.

Pensar que cada cosa que pasa puede ser digna de un poema en tanto que pongamos la mirada en ella, en tanto que nos mueva a convertirlo en palabras, que nos llegue, en definitiva: que nos conmueva.
Después, claro, queda el trabajo posterior sobre la palabra, como artesanos, porque bien sabemos que no todo es inspiración.

El trabajo difiere según quien lo haga, pero mientras exista algo que nos toque puede haber un poema. Y si prestamos atención hay muchas cosas que nos conmueven, miles de cosas que a diario nos pegan en el pecho como golpe de tambor y nos hacen vibrar el cuero.

Lucas Tejerina es de esos poetas que le escriben desde su pasión a sus pasiones.

Y sus pasiones son los autos, el fútbol, los boomerangs que hace y vende, La Mona, Alberdi, el campo pobre cordobés…

Quién puede decirnos que una pasión es mejor que la otra cuando éstas se definen en el pecho y aquello que lo hace latir es distinto para cada quien.

Ningún tema es mayor o menor en la poesía porque hasta el mas mínimo detalle puede dar cuenta de nuestra humanidad, todo es único y cotidiano a la vez, todo humano es Dios, hombre y mono: […] la trilogía del hombre: / lo abstracto/ lo etéreo/ lo concreto.

Dice en el poema “Tejerina”

Estos son mis pasos a seguir:tatuarme a la Mona en el omóplato izquierdosacarme la barbacomprarme una motoacelerar, acelerar a 110 km por horacruzarme de carrilcerrar los ojospensar en vos.

Escribir desde la más pura, concreta y cruda honestidad, honestidad del lenguaje, honestidad de los motivos, sentimientos, ideas… honestidad en los temas que nos conmueven, que nos mueven a escribir.

Porque hay que ir con todo cuando se pone el músculo en carne viva, a latir sobre la mano y a la vista de quien quiera ver… asi son, por los menos, los poetas que disfruto de leer.

Oyente, le dejo una última cuestión, que no es sino la misma:
Cada uno de nosotros - usted y yo- desde un lugar único e irrepetible, tenemos pendiente un poema.

Usted verá cómo y cuándo lo escribe.

*columna para el programa radial "Sangre de monos" www.subcodefiestas.com.ar
para leer/saber más sobre Lucas Tejerina:

Libro “Vuelve”, Editorial Caballo Negro. http://www.caballonegroeditora.com.ar/
Blog del autor. http://cuartetobolche.blogspot.com/

wabi-sabi y monos

2011-04-08T21:01:00.002-03:00

Debido a que Wabi-Sabi representa una de las bases estéticas fundamentales de la cultura Nipona, resulta muy difícil traducirlo a términos occidentales. Según Leonard Cohen, Wabi-Sabi es uno de los rasgos más característicos de la belleza tradicional japonesa, y ocupa aproximadamente la misma posición en el panteón japonés que los valores estéticos de los ideales de belleza griega y perfección occidental.

Solamente que Wabi-Sabi, es la belleza de las cosas imperfectas, impermanentes e incompletas.
Y yo adhiero a esta concepción de la belleza.

Es la belleza de las cosas modestas y humildes, de todo lo que es impermanente, imperfecto e incompleto. Es la belleza de las cosas originales, únicas.

Como esta estrictamente relacionado con la cultura zen, la esencia del Wabi-Sabi reside en la manera trascendente de mirar y vivir las cosas y la vida.
Es un paradigma estético basado en la naturaleza que devuelve, la perspectiva de las cosas, la sensatez al arte de vivir.

No consiste en simplemente “aceptar” las cosas imperfectas sino que las considera la escencia misma de la belleza.
Wabi-Sabi es la belleza de las cosas mudables e incompletas.
Es la belleza de las cosas modestas y humildes.
Es la belleza de las cosas no convencionales.

Implica pisar levemente el planeta y saber valorar lo que se encuentra, aunque sea algo pequeño, en el momento en que se encuentra.
Este paradigma estético soluciona el dilema artístico acerca de cómo crear cosas bellas sin quedar atrapado en el excesivo esteticismo, el materialismo, el exitismo y todos los ismos que generalmente envuelven en occidente a los actos creativos. Y este precepto no es admitido en occidente, o por lo menos no se entiende de esta manera, más bien diríamos que solemos entender a la belleza por lo opuesto a Wabi-Sabi.
Sin embargo -tal como dijeran en Matrix, la película- los humanos no soportamos la perfección absoluta: Todavía recuerdo aquella vez que un ilustrador famoso contó que para varios de los dibujos animados que ilustraba mandaban a hacer los decorados, los fondos, digitalmente a algún lugar de oriente. De allí venían excelsas arquitecturas que eran minuciosamente deformadas para ser aceptadas por el ojo humano.

El wabi-sabi -profundo, humano, sabio y compasivo- parece el antídoto perfecto para la belleza tan pulida, edulcorada y colectiva que está insensibilizando a la sociedad occidental.

El buen escritor sabe que la imperfección es el hilo que conecta al lector con la historia, que las miserias y los detalles particulares son los elementos que vuelven a un personaje interesante, verosímil; que las historias sin sobresaltos son las menos atractivas.Y no hablo de escribir mal sino todo lo contrario: el buen escritor de tan bueno puede elegir cuándo y dónde hay que fallar para que un personaje pueda ser más humano.

Lo monos, en nuestra búsqueda constante de la felicidad, sabemos que el camino para encontrarla no esta al final de un arcoíris, que no la encontraremos en las cosas perfectas, pulidas y cronometradas sino en los detalles irrepetibles, en las cosas sencillas como una guitarreada de sábado por la noche, como un fernet con los amigos.

*columna para el programa radial "Sangre de monos" www.subcodefiestas.com.ar

El arte de narrar

2011-04-08T20:55:00.000-03:00

“Yo Tarzán, tu Jane” dice el rey de los monos en su primer encuentro con la señorita Porter.

Algunos dicen que, en el momento previo a esta burda introducción, Tarzán había estado practicando horas frente al espejo saludos elocuentes, chistes graciosisimos y maravillosas historias sobre la vida en la selva, pero que al momento del encuentro sólo pudo enmudecer y con mucho esfuerzo decir esas cuatro palabras con cara de daltónico tratando de resolver un cubo mágico. Y mientras tarzan repite esas cuatro palabras una y otra vez ella lo mira y revolea los ojos.

Me imagino que la conversación no debe haber sido de lo mas interesante pero lo que quizás Jane no entendía es que manejar las palabras no siempre es algo sencillo.
En su único libro de poemas llamado “El arte de narrar”, Saer, muestra de alguna manera que ese arte es uno pero es a la vez muchos, tantos como voces haya.
Los grandes temas estas casi siempre establecidos, ya se sabe: el amor, el dolor, la muerte, la poesía, etc.; lo importante no es dar con un tema original sino con una mirada y una voz propia porque eso sí es algo que podemos compartir y que a la vez es absolutamente original, en tanto que nadie ve el mundo exactamente del mismo modo que cada uno de nosotros lo ve.

También habla de cómo el idioma, algo que inicialmente no elegimos, determina nuestra manera de pensar, y de cómo es importante, pero no absoluto,

Como dice en uno de los poemas:

cada uno crea

de las astillas que recibe

la lengua a su manera

con las reglas de su pasión

-y de eso ni Emmanuel Kant estaba excento.

El idioma, la lengua, es algo heredado pero también algo que construimos cada vez que abrimos la boca para hablar.

Por cierto que parece fácil, pero narrar es un arte sin caminos sencillos, sin resultados predecibles. Dice Saer en otro poema
Nado

en un río incierto que dicen que me lleva del recuerdo a la voz

En ese río se nada con la esperanza de lograr algo, pero sin saber si uno va a llegar a algún lugar, si se logrará plasmar ese recuerdo que se transforma en voz, a veces real, a veces falso y a veces ambos, o como mejor dice Saer en otro de sus poemas:

Llamamos libros
al sedimento oscuro de una explosión
que cegó, los ojos y la mente y encaminó la mano
rápida, pura, a almacenar
recuerdos falsos
para memorias verdaderas.

al narrar a veces este recuerdo falso ennoblece a la mentira porque deja entrever algo de verdad en el artificio.

A Jane Porter le gustaba el sudoroso hombre mono y por ello hacía caso omiso de su inutilidad al habla, pero no veía que Tarzan aprendía un idioma nuevo y ya es difícil expresar cosas en el idioma propio, más aún en uno ajeno.

Vaya entonces un agradecimiento a los artistas que aun con la dificultad del oficio nos dejan historias y poemas, pensamientos… palabras siempre, en los libros que leemos.

Y a los que no se rinden en el intento, que trabajan con la palabra con la misma energía que un escultor la piedra. A aunque lo que salga sea un masacote duro algún día la palabra nos va a regalar la dicha de haber logrado una escultura.

*columna para el programa radial "Sangre de monos" www.subcodefiestas.com.ar

Gloria

2011-04-08T20:52:00.000-03:00

Alguien me dijo hace poco que le llamaba la atención como a veces la gente puede convivir con dos mitologías, es decir como en muchos casos una misma persona cree en la “mitología” de la tecnología -de los celulares por ejemplo- y en las leyendas populares a la vez, sin que eso plantee realmente un problema.

Quien lo dijo estaba fascinada ya que en muchos de sus viajes a lugares pequeños de las provincias veía todo el tiempo como se mezclaban los sms con el lobisón, los ringtones con la luz mala y las leyendas con Internet. A ella la maravillaba la confluencia de esos dos universos: uno que se hereda, es ancestral y que perdura y otro que llega tan rápido que no puede hacer otra cosa más que convivir con lo antiguo.

Uno podría pensar que la unión entre dos mitologías llama la atención justamente porque son dos mundos que siguen distintas lógicas, supuestamente opuestas, pero quizás lo más interesante de esa confluencia de mundos tan dispares sea precisamente qué tan posible y natural es, más aun por estos rincones del planeta.

Se trata de ver dos mundos diferentes, como tomar dos escenas de películas distintas, dos protagonistas, dos historias, dos guiones y sin embargo en el fondo a veces la misma historia, el mismo personaje y la misma búsqueda, al final de cuentas siempre humana.

Y me acordé de esto en esta semana cuando releí un el libro sueño americano de nuestra invitada al Diálogo Sangriento de esta noche, Maria Teresa Andruetto, y decidí traerlo no sólo porque es nuestra invitada, sino justamente porque en este libro se ven también dos mundo diferentes que sin embargo confluyen de manera natural: el mundo rural, es decir el mundo de una chica de campo en la pampa gringa y el mundo urbano, en este caso el de una estrella de rock de los años ’60, la precursora del punk: Patti Smith.

Si uno va leyendo, uno a uno, los poemas de sueño americano a primera vista se distinguen esos dos mundos alejados entre si y a la vez -como decía antes- en el fondo, en el hilo que se teje detrás de los poemas, esta la misma historia; ese algo esencial que permanece aunque cambie el paisaje.

Voy a leerles un poema breve de ese libro, se llama
”Patti S. / 1975/ Photograph by Robert Mapplethorpe” y dice:

Yo quería grabar un álbum que hablara de caballos
y te pedí que me sacaras una foto para la tapa.
Una foto que haga historia, dije, y vos hiciste ésa
donde yo no era hombre ni mujer. Habíamos dormido
demasiado. Me puse aquella ropa que era como un uniforme,
en la calle y en el escenario. Nada de asistentes,
dijiste, quiero un triángulo de sombras. La luz
ya había muerto entre nosotros. Me pediste que me quitara
el saco porque te gustaba mi camisa blanca
y yo me lo puse al hombro, como Sinatra, y lo sostuve
de un extremo para que no cayera. El álbum
empezaba con esa frase que solía decirte por las noches:
Jesús murió por los pecados de alguien, no por los míos
y la frase que hubiera cabido en boca de mi madre
se mezcló con la canción de una chiquilla suicidándose.

*columna para el programa radial "Sangre de monos" www.subcodefiestas.com.ar, emitida el 20 de Noviembre del 2010

ESOS INFINITOS MUNDOS POSIBLES *

2011-04-08T17:51:00.003-03:00

Si hay una cosa de lo que la mayoría de las personas con uso de razón creen poder jactarse es de conocer el límite entre lo real y lo irreal, entre lo posible y lo que no lo es.
Básicamente aprendemos durante nuestra niñez y parte de nuestra adolescencia qué leyes gobiernan este mundo, nos formamos en una lógica y en un sentido común que, si tenemos suerte, nos guiarán más o menos eficientemente en las situaciones cotidianas, evitándonos caer en grandes engaños, alejando esperanzas de que lluevan dólares del cielo o que papá Noel exista y convirtiéndonos en personas supuestamente “cuerdas”.
Pero ¿Qué es “lo real”? la verdad yo no sabría decirles, pero si sé que así como la vida cotidiana y los sueños tienen cada uno su lugar, su horario y su lógica, así también se dividían en la literatura. No existían espacios donde ambas cosas convivieran porque eran de dos órdenes distintos, uno funcionaba con las reglas del sentido común, la lógica, y hasta la ciencia y lo fantástico tenía sus propias reglas que básicamente contradecían a las de lo real.

Pero resulta que allá a comienzos de la década del ‘60 en América latina se produjo el “boom Latinoamericano” que fue por un lado un movimiento editorial muy fuerte en Hispanoamérica y por otro lado un cambio en la forma de escribir y de leer, a través de este “boom” la narrativa planteó esta ruptura con las formas tradicionales del relato, de lo que surgió entre otras cosas el género que se llamó “realismo mágico”.

No es casual que surgiera en Latinoamérica por que históricamente hubo muchas migraciones y cada grupo que llegaba voluntaria o involuntariamente traía consigo su religión y sus costumbres, así que desde siempre Latinoamérica estuvo y está muy marcada por esas religiones, mitos, leyendas y demás, a veces todo encimado, todo junto. Y eso se ve en la literatura: en la narrativa se empieza a unificar lo cotidiano, lo real con su lógica y lo fantástico, lo terrible y lo maravilloso con la suya.
Claro que Latinoamérica es diversa y cada país y cada autor tienen sus particularidades, en Argentina el caso más representativo es Cortázar, por supuesto, y aquellos que lo hayan leído podrán ver como en sus cuentos lo “de todos los días” con un personaje común y corriente que se desenvuelve en un contexto normal y lógico, desemboca en una situación extraña a la que sin embargo llegamos de manera natural, sin sobresaltos.

Casi como cuando estamos en los sueños donde todo es tan real como absurdo. Puede haber sido una locura, pero en el universo del sueño tenia perfecta lógica y sentido: con esa misma naturalidad entran los personajes y entramos los lectores a situaciones como que alguien vomite un conejito vivo al mes y los cuide después o que un embotellamiento de varios días se convierta en toda una comunidad, que existan seres llamados cronopios, famas y esperanzas o que ponerse un pulóver sea algo realmente aterrador, por nombrar solo algunas.

La intención del autor es establecer justamente eso: que lo fantástico no se contrapone con lo real, sino que, al contrario, perfectamente puede estar y nacer del centro de nuestra cotidianeidad, transgrediéndola, poniendo patas para arriba las reglas preestablecidas del mundo fáctico.
Ya Kimono Salas habló de Cortazar en otra ocasión y no quisiera repetir cosas que seguramente dijo mejor y antes, pero me interesa mucho tomar al Realismo Mágico no solo como una corriente literaria sino también como una postura ante la vida:

Plantearnos la posibilidad de que lo maravilloso y lo terrible nos sucedan, Que esas cosas no estén en universos paralelos o dimensiones desconocidas sino a la vuelta de la esquina, imaginar las infinitas posibilidades de una realidad que no tiene límites o cuyos límites no conocemos todavía, Cuestionar eso de que hay una sola verdad y una voz única para todos.

En este programa ya se ha hablado también de la importancia de dar cabida a diferentes voces y diferentes miradas de un mundo y creo que se ha sido consecuente con eso: mientras más diverso y múltiple, más enriquecedora es la experiencia.

Y quizás ese sea el mayor aporte que podemos hacer nosotros y el realismo mágico: ver que aunque a veces traten de vendernos que el mundo es uno solo y de una sola manera, siempre hay infinitos mundos posibles.

*columna para el programa radial "Sangre de monos" www.subcodefiestas.com.ar, emitida el 13 de Noviembre del 2010

2011-04-08T17:47:00.002-03:00

TRAILER " WOMEN ARE HEROES" por JR

El acto de ver con los propios ojos

2011-01-29T17:02:00.000-03:00

La primera vez que vi una imagen de la piedad de Miguel Ángel tuve la certeza de que quien sufría era esa mujer con su hijo en brazos, con el cuerpo de su hijo en brazos, un cuerpo inhabitado, vacío de todo ser.

No vi el final de un vía crucis, no vi a un cristo atormentado por el martirio, no vi un sacrificio.

Vi algo que no era alguien ya.

No vi muerte por que no estaba muriendo, ya no había ni siquiera muerte ahí.

Había un algo estanco, ajeno de si, sin sentido.

“El acto de ver con los propios ojos” de Stan Brakhage.

Dije que era intenso pero que no dejaba de ser bello y quizás me equivoque.

Quizás no es bello.

Creo que es más acertado decir que el arte no es siempre la búsqueda de la belleza, de lo placentero, sino -quizás- de lo intenso. De lo puro.

Tiro esa, por ahí la pego.

Para no herir la susceptibilidad de nadie pongo videos de “El acto de ver con los propios ojos” el que quiere lo ve.
Son dos videos, uno de 9 minutos y pico, otro de 4. Nos los voy a cansar con descripciones tendenciosas, aviso simplemente que son tomas de una autopsia, aunque la mayoria de refilon, nunca directas.

No se me hagan los pudorosos que peores cosas han visto en películas de medio pelo hollywoodenses.
No es gore, no hay oscuras pretensiones de horrorizar a nadie.

Hay una mirada extrañada, un alguien tratando de entender, aunque no alcance.

La palabra “autopsia” viene del griego y significa, literalmente, “ver por uno mismo”.
Cuando veo “El acto de ver con los propios ojos” de Stan Brakhage veo la piedad de miguel ángel, sin la virgen.

feeling blue..

2011-01-09T10:38:00.000-03:00

Me voy quedando ciego

la luz titila en mis huesos,

sólo la noche derrama

su esperanza en el silencio,

dorado, herido

por lunas que pasan cantando.

Me voy quedando solo

lejos del cielo y el tiempo,

entre huellas desoladas

sin mujeres y sin perros

que huelen los rastros

por donde transitan los sueños.

A veces no sé quien soy,

la lanza de mi silbido

va alborotando recuerdos

desenredando caminos,

mientras mi risa

cae en el abismo.

Me voy quedando huraño

embalsamando destinos.

No me arrepiento de nada

el bien y el mal son olvidos,

estuches del aire

que guardan la pena y el grito.

Me voy quedando libre

sin arribos ni regresos.

está sobrando el alma

para cantarle a los huesos,

curiosos de rumbos

que linden sabores eternos.

"Me voy quedando" C. Leguizamón

....I pity the fool who don't met Mr. T Santa

2010-12-21T23:17:00.001-03:00

Eclipse total del corazon

2010-12-21T22:48:00.004-03:00

mm...no, no... mejor fly me to the moon

El cuento de navidad de Auggie Wren - Paul Auster*

2010-12-12T02:01:00.000-03:00

parte 1

parte 2

*extacto de la pelicula "Smoke", basado en el cuento que fuera publicado, Auster es el autor de ambas producciones.
Como no quiero ser repetitiva y/o cansarlos para los que quieran leer el texto original vayan a http://www.elangelcaido.org/relatos/200503/200503pauster.html

o a http://www.linksole.com/gfcdn9 para descargarlo en español e ilustrado.

Old Japón stereoview: vida diaria.

2010-10-11T22:19:00.001-03:00

IMPORTANTE:

HACER CLICK EN CADA IMAGEN PARA VERLA EN EL "3D ANTIGUO" (= STEREOVIEW)
NO NECESITAN LENTES. JA.

2010-10-02T21:13:00.002-03:00

Algo está pasando:

Desde hace días el caminante no camina.

se ha parado con su campera gris de siempre en la esquina, frente a su casa.

Mira el punto absurdo donde la calle muere, donde termina el desagüe , donde empieza "el campito" que algunos usan como cancha de bochas y otros como atajo.

Yo no se qué espera, pero se me hace que es como cuando viene viento sur o las hojas cambian de color: algo esta pasando, o falta poco.

2010-09-30T00:43:00.000-03:00

El oso que no lo era

2010-09-03T00:21:00.008-03:00

cuando era chica mi vieja nos leía mucho y nos contaba muchos "cuentos en boca" (que era como le decíamos a los que contaba de memoria o inventados)

entre los cuentos en boca que la Andruetto contaba, uno de mis preferidos -si no EL preferido- era "El oso que no lo era".

Será el frío que a una la pone a recordar o que se yo qué que habré escuchado por ahí, pero la cosa es que me acorde de esto y busqué el cuento de Tashlin (que ahora me vengo a enterar que era el tipo que -entre otras cosas- le escribía bromas a los hnos Marx y animaba a mickey).

No encontre el cuento en castellano en la web -que en librería sale sus buenos pesos- pero si me encontré con esta breve animación sobre este hermoso "hombre gordo, peludo y con un abrigo de pieles"...

Nota: si miro para atrás en algunos trabajos me he sentido este oso...

el libro y las ilustraciones -en inglés- acá

y el video:

La poesía era un bello país

2010-09-02T07:29:00.003-03:00

Lo que no lleva el agua lo que queda en la pileta

dando vueltas negándose girando resistiendo

cáscaras de un huevo peladuras de papas

lo que insiste en quedarse lo que no entra

basuras restos lavados resistiendo

lo que se pega y despega

lo lavado no chupado girando

las cáscaras lo exterior resistiendo.

J. Aulicino

Norma Jean, vos si que sos poesía.

2010-08-20T13:47:00.006-03:00

yo se que te tengo abandonado

pero cuando las palabras no alcanzan

no alcanzan.

abajo: Norma Jeane Dougherty

Raymond

2010-06-06T01:24:00.002-03:00

Tanto dicen de vos

y lo que de vos queda

sólo dice

Yo soy la noche, píntame de negro.

Pinta en mí

la sombra de aquello que también

mataste para seguir

vivo.

Malatesta

2010-05-12T21:15:00.002-03:00

El poeta santafesino Roberto Malatesta (reciente premio Jose Pedroni)

estará el viernes 14 de mayo,

a las 19 horas,

en Casa de Pepino (Fructuoso Rivera y Belgrano. Cordoba),

para presentar Cuaderno de no hacer nada (sigamos enamoradas, 2009).

El Lic. Diego E. Suárez hablará sobre su último libro, después el poeta conversará con María Teresa Andruetto y leerá poemas de su autoría.

Dijo Diego E. Suárez

Cuaderno de no hacer nada es un canto polifónico a la supremacía del espíritu humano y a la libertad individual de las personas.

LA FUERZA DEL NO HACER

No hacer nada requiere fortaleza,
los débiles sucumben sin trabajo,
lo inventan si escasea, no pueden con el ocio.
Por el contrario el que no hace nada resiste
todas las tentaciones que atañen al trabajo.
Entonces es llevado al borde del barranco
tal como Cristo, arrójate, tómalo todo, adórame.
Y en su desierto del no hacer
persiste adusto y pobre,
cultiva la gran fuerza del que sabe
cuál es su sitio y su destino entre los hombres.
No hacer nada requiere fortaleza,
su origen es el don y a su conocimiento
sólo acceden aquellos para el cual son llamados.

Roberto Malatesta

de Cuaderno de no hacer nada (sigamos enamoradas, 2009)

En las ciudades la vida es más pequeña que aquí en mi casa en la cima de la colina

2010-04-26T13:28:00.005-03:00

Muestra

2010-03-10T01:53:00.002-03:00

CENTRO CULTURAL CASA DE PEPINO

INVITA AL FESTEJO DEL DÍA DE LA MUJER

QUE SE LLEVARÁ A CABO

EL VIERNES 12 DE MARZO A LAS 19HS.

PODREMOS DISFRUTAR DE:

* FOTOGRAFÍA Y DISEÑOS (JUANA LUJÁN)
* NARRACIÓN (CLAUDIA RIVAROLA - IRENE SCARABELLI)
* DANZA (DIR.GABRIELA CORTÉS)

Los esperamos en el Centro Cultural. Fructuoso Rivera 287 (esq. Belgrano, Nueva Córdoba). 4343197
Entrada libre y gratuita

Rogamos su difusión

la bocca della verità

2010-02-24T16:51:00.003-03:00

Joe: The Mouth of Truth. Legend is that if you're given to lying, you put your hand in there, it'll be bitten off.

Ann: Oh, what a hard idea.

Joe: Let's see you do it.

Ann: (she nervously moves her hand toward the mouth, but then pulls back) Let's see you do it!

Joe: .......

2010-02-24T16:31:00.003-03:00

2010-02-24T16:27:00.001-03:00

Christopher Walken

iam...

Noche de Paz

2009-12-24T11:21:00.001-03:00

El don de la ternura

2009-12-12T19:33:00.004-03:00

de R. Carver

Tarde en la noche. Comenzó a nevar.
Los copos húmedos caían
más allá del cristal de las ventanas,
surcando el aire frío
ocultaban el resplandor de la ciudad.
Observamos un rato la tormenta
sorprendidos, felices, satisfechos
de estar allí y no en otro sitio.
Puse un leño en el hogar,
me pediste que regulara
el tiro de la chimenea.
Nos metimos en la cama.
Cerré mis ojos, de inmediato,
pero
por razones que desconozco
antes de dormirme
el aeropuerto de Buenos Aires
atravesó mi memoria.
Recordé esa tarde,
la temprana oscuridad, las sombras.
Reconstruí la escena:
regresé a ese paisaje desolado
donde flotaba un silencio sepulcral
interrumpido únicamente por el rugido
de las turbinas del avión que carreteaba
lentamente bajo una lluvia de granizo,
tan fino que lo confundimos con nieve.
En las ventanas de los edificios no había luz.
Un lugar realmente solitario.
Sólo pasillos abandonados, hangares vacíos.
No vimos a una sola persona.
“Es como si todo estuviera de luto,”
fue tu comentario.

Abrí mis ojos.
El ritmo de tu respiración
me dijo que estabas profundamente dormida.
Te cubrí el cuerpo con uno de mis brazos.
Mis evocaciones
me trasladaron de la Argentina
a un departamento en el que pasé
un tiempo de mi vida, en Palo Alto.
No nieva en esa ciudad,
pero el departamento disponía
de un amplio ventanal desde donde
podríamos haber mirado por horas
la autopista que rodea la bahía.
La heladera estaba al lado de la cama.
Las noches calurosas, sofocantes,
cuando me despertaba con la garganta seca
sólo tenía que estirar el brazo, abrir la puerta
y dejarme guiar por la luz interior
hasta el botellón con agua refrescante.
En el baño un pequeño calentador eléctrico
descansaba cerca del lavatorio.
Todas las mañanas mientras me afeitaba
calentaba agua en una vieja sartén,
el frasco de café instantáneo,
siempre a mano, en el botiquín.

Un mañana me senté en la cama
vestido, recién afeitado,
bebiendo sorbos de café caliente
intentando olvidar planes,
proyectos, todas esas cosas
que había decidido realizar.
Finalmente disqué el número
de Jim Houston que vive en Santa Cruz,
le pedí prestados 75 dólares.
Me contestó que estaba sin fondos.
Su mujer había viajado a México
por unos días y él ya no tenía dinero,
no llegaba a fin de mes.
“Está bien”, le dije. “Te entiendo.”
Y así era,
no necesité explicaciones.
Hablamos un poco más y cortamos.
Terminé el café cuando el avión
comenzaba a elevarse en mi recuerdo
y yo desde la ventanilla miraba
por última vez las luces de Buenos Aires.
Después cerré los ojos
iniciando el largo regreso.

Esta mañana hay nieve por todos lados.
Hablamos sobre la tormenta.
Me comentás que no dormiste bien.
Te digo que yo tampoco.
Tuviste una noche terrible. “Yo también.”
Estamos tranquilos el uno con el otro,
nos asistimos tiernamente
como si comprendiéramos nuestro estado de ánimo,
las mutuas inseguridades.
Creemos adivinar los sentimientos del otro,
no podemos, por supuesto, nunca podremos.
No tiene importancia.
En realidad es la ternura la que me interesa.
Ése es el don que me conmueve, que me sostiene,
esta mañana, igual que todas las mañanas.

molécula por molécula

2009-12-09T20:42:00.000-03:00

Hay sensibilidades sustanciales, existen los que tienen una sensibilidad sustancial. Yo sueño con hacer alguna cosa sobre la sensibilidad filosófica. Es así que encontrarán los autores que cada uno amará. No estoy diciéndoles que sean spinozistas, porque me importa un bledo. Lo que no importa un bledo es que ustedes encuentren lo que les hace falta, que cada uno de ustedes encuentre los autores que les hacen falta, es decir, los autores que tienen algo para decirles. Lo que a mí me atormenta en filosofía es esa elección. Es igual que cuando se habla de una sensibilidad artística, por ejemplo de una sensibilidad musical. La sensibilidad musical no es indiferenciada, no consiste solamente en decir: Amo la música. Quiere decir también que extrañamente, en cosas que yo mismo no comprendo, tengo algo que ver particularmente con tal: “ah, para mí es Mozart. Mozart me dice algo”. Es curioso eso. En filosofía es lo mismo. Hay una sensibilidad filosófica. Allí también es una cuestión de moléculas, si aplicamos todo lo que acabamos de decir hace un momento. Nos encontramos con que las moléculas de alguien serán atraídas, serán ya, en cierta forma, cartesianas. Hay cartesianos. Bueno, comprendo, un cartesiano es alguien que leyó bien a Descartes y que escribe libros sobre Descartes. Pero eso no es muy interesante. Al menos hay cartesianos a un nivel mejor. Consideran que Descartes les dice algo al oído a ellos, algo fundamental para la vida, incluida la vida más moderna. Bueno, a mí, tomo mi ejemplo, realmente Descartes no me dice nada, nada, nada, nada… Se me va de las manos, me embola. Sin embargo, no voy a decir que es un pobre tipo, es evidente que tiene genio. Bueno, de acuerdo, tiene genio, pero yo, por mi cuenta, no tengo nada que hacer con él. Jamás me dijo nada. Bueno ¿y Hegel... ¿Cómo se explican estas cuestiones de sensibilidad, qué es eso, qué quieren decir estas relaciones moleculares? Yo abogo por relaciones moleculares con los autores que leen. Encuentren lo que les gusta, no pasen jamás un segundo criticando algo o a alguien. Nunca, nunca, nunca critiquen. Y si los critican a ustedes digan: “De acuerdo” y sigan, no hay nada que hacer. Encuentren sus moléculas. Si no las encuentran, ni siquiera pueden leer. Leer es eso, es encontrar vuestras propias moléculas. Están en los libros. Vuestras moléculas cerebrales están en los libros. Yo creo que nada es más triste en los jóvenes en principio dotados que envejecer sin haber encontrado los libros que verdaderamente hubieran amado. Y generalmente no encontrar los libros que uno ama, o no amar finalmente ninguno, da un temperamento…, y de golpe uno se hace el sabio sobre todos los libros. Es una cosa rara. Nos volvemos amargos. Ustedes conocen la especie de amargura de ese intelectual que se venga contra los autores por no haber sabido encontrar a aquellos que amaba…, el aire de superioridad que tiene a fuerza de ser tonto. Todo eso es muy enojoso. Es preciso que, en última instancia, sólo tengan relación con lo que aman.

Gilles Deleuze

2009-10-13T23:17:00.005-03:00

Muertos riansé
que no hay entre nosotros
una

más muerta que yo
y sin embargo me buscan los colectiveros
y acechan junto a mi cama
los mosquitos.

2009-10-12T19:00:00.003-03:00

en http://quir-k.blogspot.com/

2009-08-21T21:30:00.002-03:00

las urracas. el amor. un pub en la costanera domingo previo al feriado.

las hembras son mas corpulentas y menos coloridas.

en http://quir-k.blogspot.com/

2009-08-21T21:29:00.003-03:00

tuyo

tuyo.

en http://quir-k.blogspot.com/

2009-08-21T21:23:00.003-03:00

nosotros

alguna hoja húmeda

corona de naranjos
una pregunta

el principio del color

nosotros

una concha marina

de agua
en la almohada grande de cemento

nosotros

convertidos en retratos,

eso apenas.

en http://quir-k.blogspot.com/

2009-08-21T21:20:00.006-03:00

Redonda como un planeta
la parte de mi que permanece en sombra

se congela.

en http://quir-k.blogspot.com/

2009-08-21T21:18:00.003-03:00

un mundo perfecto e implacable
servido de a porciones
de un tamaño obsceno

para un solo comensal

en http://quir-k.blogspot.com/

2009-08-21T21:14:00.005-03:00

Animal perfecto
no te acerques,
tengo miedo:

Lo feroz,
la espuma,
todo tiene sentido
entre los dientes

2009-08-21T20:56:00.002-03:00

la mancha que se gesta en mi
no es
una luz chiquitita que titila

Ay dio'

2009-06-29T00:59:00.002-03:00

Juro, juro que iba a poner un post sobre la (¿gran?) discusión literaria en curso: los escritores "jóvenes" "del momento", su descarado automarketing, la autopromoción, la falta de calidad literaria, relación cultura-mercado, la influencia en los "nuevos" autores de la política golpista/alfonsinista/me*emista (van juntos no porque sean lo mismo, si no por que tuvieron influencia) (como si pudieran no tenerla)
Para terminar quería poner una listita de links a la discusión, para seguirla de pe a pa...
Pero la verdad, me enbodrié antes de poder hacerlo.

Presentación Novela La Mujer en Cuestión de María Teresa Andruetto

2009-06-08T20:20:00.005-03:00

Presentación Novela La Mujer en Cuestión
De María Teresa Andruetto

Teatro Real, Jueves, 11 de Junio, 19 hs.

GRUPO EDITORIAL RANDOM HOUSE· MONDADORI
DeBOLSILLO

Primer Premio Novela Fondo Nacional de las Artes 2002
(Existe una edición anterior; Alción, 2002)
Con un formato de sesgo policial, esta novela gira en torno a una mujer enigmática que se recorta contra el fondo social de los años de la dictadura en Argentina. Así Eva Mondino, la mujer en cuestión, se convierte (a la manera de Leni en Retrato de grupo con señora, de Heinrich Böll) en figura emblemática o acaso en pretexto para entender una época.
FragmentoDe todo lo que le ha sucedido a Eva en la vida, y no parece que le hayan sucedido pocas cosas, lo que más dolor le provoca es - según los numerosos testimonios recabados- haber tenido un hijo y no saber dónde está, ni tampoco si está vivo o muerto.
Consultada la misma Eva en dos oportunidades, acerca de lo que sucedió en aquel sitio a donde la llevaron y que ella supone que es el Cabildo de la ciudad, dice que alguien le tomó la mano, "la puso sobre la bragueta " e hizo que lo tocara, que " le hizo eso varias veces" en el tiempo en que estuvo en ese lugar y que ella creyó "que se trataba de una persona desagradable, físicamente desagradable..." pero que en algún momento él le bajó la venda y ella vio que se trataba de "un hombre joven, delgado, un hombre común.
Dice en una primera entrevista, rompiendo en llanto: "a veces me parece que son alucinaciones, pero a la vez estoy segura de que todo eso pasó...". Luego de unos minutos, ya más tranquila, agrega que después de aquellos episodios la trasladaron a otro sitio y que es en ese otro sitio donde nació su hijo, que sabe muy bien que algunas personas que "se ensañan" contra ella "dicen cualquier barbaridad ", que no comprende cómo hay quienes pueden pensar que ella no tuvo ese hijo, "sí que lo tuve, y es hijo de Aldo", y que por más que estuvo en "un lugar oscuro donde se le mezclan a uno los días y las noches" y que en ese lugar vivió" sin almanaque, ni reloj, ni luz del sol", ella sabe que "era un varón, porque lo tuve un momento sobre mi cuerpo, hasta que le cortaron el cordón y se lo llevaron...", "... yo sabía que eso iba a pasar, que me lo sacarían...., lo escuché llorar, estoy segura de eso, pero ellos me dijeron que había nacido muerto y ya no supe más".
A la pregunta de cómo sabe que se trataba de un varón, ella contesta que "(el niño) estaba bocabajo sobre mi cuerpo, señor" y ella sintió su pene "pequeñito contra la panza", que está segura de eso. Ante esta afirmación, no se ha querido hacerle otras preguntas.
No obstante, en una segunda entrevista ella se extendió sobre este punto: " sé que no lo he soñado, que es así como pasaron las cosas", "... primero creí que había muerto, hasta que se supo lo del plan (N. del I.: se refiere al programa de apropiación de niños y supresión de identidad que, de atender a las denuncias de organizaciones de derechos humanos, se habría orquestado entre los años 1976 y 1983) y se empezaron a denunciar los robos, y entonces comencé a pensar que a lo mejor estaba vivo..., pero dónde buscarlo, son tantos años...", y a la pregunta de este informante acerca de si en algún momento creyó que podía hacer algo para recuperarlo, agregó "...no sé, nadie me lo dio, ni vivo ni muerto, me lo arrancaron, se lo llevaron, y ya no lo vi más, ni supe de su existencia, hasta ahora, hasta esto que me dice usted..." (N. del I.: en relación a lo manifestado por la presidenta de la organización Abuelas de Plaza de Mayo, acerca de que el hijo de un militar de alto rango, radicado en un país extranjero, no sería hijo biológico de éste, sino de una detenida de Campo de la Ribera , probablemente de la desaparecida Lucila Cardone, de la ciudadana francesa Paulette Blanche, también desaparecida, o de Eva Mondino Freiberg, asunto sobre el que la protagonista de este informe asegura no conocer una palabra).
A la mujer de quien se ocupa el presente informe la llevaron, como ya se ha dicho, muy probablemente desde el Cabildo de la ciudad (N.del I.: no hay seguridad de que sea éste el sitio donde estuvo recluida, más bien el dato corresponde a un supuesto de la mujer en cuestión, quien asegura también no tener registro de la cantidad de tiempo pasado allí), vendada, a otro lugar, (N.del I.: sobre esto, como sobre el asunto del hombre de aspecto común que le habría quitado la venda en una celda del Cabildo, no hay otro testimonio más que el de la propia Eva), "Campo de la Ribera , creo" (N. del I.: este punto es coincidente con el testimonio de Pacha Freytes, quien en disidencia con Eva, sí sabe con seguridad que estuvo en ese sitio) y tiene de los días pasados allí, a diferencia de los transcurridos en el Cabildo, pocos recuerdos porque "estaba como anestesiada...lo único que quería era morirme..." (Eva, este encomillado y los siguientes) y, según dice, lo ha olvidado todo, le han quedado "fogonazos apenas" en los que se ve "abrazada a otra" mujer, presa como ella, cantando las dos una canción de cuna, "esa que dice María Magdalena por qué llora la nena, por una manzana que se le ha perdido...", y enseguida se larga a llorar - esta vez sin pudor, ni disimulos -, pega un golpe sobre la mesa y agrega "no era precisamente una manzana lo que había perdido, señor".

Se dijo sobre la obra
Me gustó mucho La mujer en cuestión. Asediar un enigma; jugar con lo que se sabe, lo que no se sabe, lo que se oculta, lo que se entrevé: me pareció una forma impecable de entrarle a ese tema. Martín Kohan

La mujer en cuestión es una novela extraordinaria que aborda el tema de la identidad como correlato inexcusable de la violencia, el horror y la muerte que desencadenó la última dictadura. El hallazgo formal de esta historia vibrante es un motivo más para internarse en la reconstrucción de una vida borrada. Juan Martini

Si se necesita una prueba de que María Teresa Andruetto se cuenta entre las (los) mejores narradores de este país rico, generoso y desgraciado, esta prueba lleva por título La Mujer en Cuestión. Andrés Rivera

"La mujer en cuestión" de María Teresa Andruetto (2003) gira alrededor de una ex prisionera del campo de concentración de La Perla en Córdoba, que sobrevive gracias a que tiene relaciones sexuales con un torturador; pero la supuesta traición de la mujer empalidece ante los gestos de mini-colaboración con el régimen de muchos de aquellos mismos ciudadanos comunes que ahora la condenan por traidora, como la vecina que por temor no le permitió esconderse en su casa, el abogado que la denunció a las autoridades, el profesor que le pidió acostarse con ella a cambio de información, o incluso los mismos padres que no le prestaron dinero para huir del país. Fernando Reatti , Georgia State College . Georgia, Atlanta (USA).

En la novela de Andruetto, dos epígrafes abren el relato como una secreta advertencia, uno en inglés cuya traducción aproximada sería "Si yo pudiera atrapar la oscuridad / con los ojos abiertos" y la otra "El mundo parece plano, / pero yo / sé que no lo es". Ambas citas aluden a los límites de toda visibilidad y de toda experiencia sensible ¿cómo ver en lo oscuro? ¿Cómo percibir la verdad tras las apariencias? Operaciones del ojo y de los sentidos ante las que cualquier proceso de cognición inmediata fracasa. Sólo es posible entrever, suponer, conjeturar ya que lo que se muestra es incierto, sospechoso o falso. Y toda la novela, que aparece organizada como un informe, es decir un documento presuntamente objetivo, es una sucesión de entrevistas, testimonios orales que sólo permiten entrever o tanto lo que está en las palabras, sino lo que se oculta, lo no dicho, lo que está, estuvo o sigue estando, más allá de las palabras, en otra parte, una parte negada de la historia, personal y colectiva. Pampa Arán. Temporalidad y narratividad en historias de vida. Novelas de Andruetto y Schmucler. II FORO DE INVESTIGADORES EN LITERATURA Y CULTURA ARGENTINA . Universidad Nacional de Córdoba.

Esa escritura sin estilo, descarnada, directa, parece responder a una necesidad impuesta por la temática; embellecer la narración de ciertos hechos -los asesinatos, las torturas y las posteriores consecuencias- parece ser para los autores algo "inmoral". El extremo de esa actitud es el género elegido por Andruetto para narrar su novela: el informe. Pablo Dema, Universidad Nacional de Río Cuarto, Revista Cartografías.

La Cultura se Re Toca 2

2009-06-02T21:26:00.002-03:00

Segundo festival de bandas independientes por una reforma práctica y democrática del Código de Espectáculos Públicos.

Este miércoles 3 de junio, a partir de las 18 hs en Plaza de la Intendencia, se llevará a cabo un festival musical abierto con la consigna de poner en consideración pública la crítica situación que atraviesan los trabajadores del arte y la cultura de la ciudad.
La legislación actual en materia cultural, expresada en su mayor medida en el Código de Espectáculos Públicos es repudiada por casi la totalidad de la comunidad artística cordobesa por su falta de compromiso con la producción local y su indiscutible enfrentamiento con las condiciones reales de construcción cultural.

La programación artística para la fecha contará con la presentación de

Dúo Coplanacu (folklore),
Eruca Sativa (rock),
Tórax (rock),
Marcos Luc (canciones),
Damián Torres Trío (tango),
Adriana Céliz y Juan Iñaki (folklore latinoamericano),
Malaquerencia (rock ska fusión),
Año Luz (rock y blues),
Es lo que hay (jazz),
Enrico Barbizi (pop rock) y
Tenquilombao (rock reggae fusión).

El festival dará comienzo pasadas las 18 con entrada libre y gratuita, para más información pueden consultar el blog de los organizadores http://www.blog.mucc.com.ar/

Marcos Oviedo / Santiago Pfleiderer
Prensa MuCC
prensa@mucc.com.ar

Marcos:Cel 153 080 777
Santiago:Cel 156 566 228

http:///http://www.mucc.com.ar/

Varieté por la Casa de la Cultura

2009-06-02T21:10:00.004-03:00

"En la casona ubicada en la esquina de Figueroa Alcorta y Roque Saenz Peña, de Villa Allende, hace muchisimos años funcionaban los talleres culturales.
Con la excusa de realizar refacciones al edificio, se muda la actividad al actual establecimiento (por no mucho tiempo). En el año 2003, el Concejo Deliberante de la ciudad aprueba una ordenanza que permite al ejecutivo la venta de un terreno municipal a un establecimiento educativo; lo recaudado de esa venta (más de $100.000) sería destinado a la refacción y refuncionalización de la casa de la cultura, ya que ésta se convertiría en auditorio, sala de exposiciones, y salón de usos multiples (un espacio que le hubiera venido muy bien a los artistas de la zona para poder expresarse).

Hoy, 22 de Mayo de 2009, la ansiada "casa de la Cultura" es un edificio abandonado y en deterioro constante. Sumado a la espera de su reapertura, los rumores de venta o privatización hacen de éste un momento crítico."

-- Para mas información sobre "elsacudon" visitá http://www.laculturaenlasopa.blogspot.com/

cerdos...

2009-05-29T20:01:00.003-03:00

En el mundo, cada año mueren dos millones de personas víctimas de la malaria, que se podría prevenir con un mosquitero.Y los noticieros no dicen nada de esto.
En el mundo, cada año mueren dos millones de niños y niñas de diarrea, quese podría curar con un suero oral de 25 centavos.Y los noticieros no dicen nada de esto.
Sarampión, neumonía, enfermedades curables con vacunas baratas, provocan la muerte de diez millones de personas en el mundo cada año.Y los noticieros no informan nada…

Pero hace unos años, cuando apareció la famosa gripe aviar…… los informativos mundiales se inundaron de noticias… chorros de tinta,señales de alarma…¡Una epidemia, la más peligrosa de todas!... ¡Una pandemia!Sólo se hablaba de la terrorífica enfermedad de los pollos.Y sin embargo, la gripe aviar sólo provocó la muerte de 250 personas en todo el mundo. 250 muertos durante 10 años, lo que da un promedio de 25 víctimas por año.
La gripe común mata medio millón de personas cada año en el mundo.Medio millón contra 25.
Un momento, un momento.
Entonces, ¿por qué se armó tanto escándalo con lagripe de los pollos?
Porque atrás de esos pollos había un “gallo”, un gallo de espuela grande.
La farmacéutica trasnacional Roche con su famoso Tamiflú vendió millones dedosis a los países asiáticos.
Aunque el Tamiflú es de dudosa eficacia, el gobierno británico compró 14 millones de dosis para prevenir a su población. Con la gripe de los pollos, Roche y Relenza, las dos grandes empresas farmaceúticas que venden los antivirales, obtuvieron miles de millones de dólares de ganancias.-Antes con los pollos y ahora con los cerdos.-Sí, ahora comenzó la sicosis de la gripe porcina. Y todos los noticieros del mundo sólo hablan de esto…-Ya no se dice nada de la crisis económica ni de los torturados en Guantánamo…-Sólo la gripe porcina, la gripe de los cerdos…-¿Tú no te preguntas: si atrás de los pollos había un “gallo”… atrás de loscerditos… no habrá un “gran cerdo”?
Miremos lo que dice un ejecutivo de los laboratorios Roche…
ROCHE a nosotros nos preocupa mucho esta epidemia, tanto dolor… por eso,ponemos a la venta el milagroso Tamiflú.
-¿Y a cuánto venden el “milagroso” Tamiflú?
-Bueno, veamos… 50 dólares la cajita.
-¿50 dólares esa cajita de pastillas?
-Comprenda, señora, que… los milagros se pagan caros.
-Lo que comprendo es que esas empresas sacan buena tajada del dolor ajeno…

La empresa norteamericana Gilead Sciences tiene patentado el Tamiflú. El principal accionista de esta empresa es nada menos que un personaje siniestro, Donald Rumsfeld, secretario de defensa de George Bush, artíficede la guerra contra Irak…Los accionistas de las farmaceúticas Roche y Relenza están frotándose las manos, están felices por sus ventas nuevamente millonarias con el dudosoTamiflú. La verdadera pandemia es el lucro, las enormes ganancias de estos mercenarios de la salud.

No negamos las necesarias medidas de precaución que están tomando los países.Pero si la gripe porcina es una pandemia tan terrible como anuncian losmedios de comunicación, Si a la Organización Mundial de la Salud le preocupa tanto esta enfermedad, ¿por qué no la declara como un problema de salud pública mundial y autoriza la fabricación de medicamentos genéricospara combatirla?¡¡¡Prescindir de las patentes de Roche y Relenza y distribuir medicamentos genéricos gratuitos a todos los países, especialmente los pobres. Esa seríala mejor solución!!!"

mail recibido desde Venezuela

y nos sacamos del todo las caretas (bueno algunos, por que otros tiene una caripela...)

2009-05-26T22:56:00.003-03:00

Tinelli metió hoy a Carlos Menem (el real) a La Casa de Gran Cuñado, junto con un montón de humoristas representando a políticos... [por cierto: el innombrable esta operadaso y parece más muñeco que los maquillados...] (sepan que desde que escribí su nombre estoy escribiendo con la mano izquierda, ya que la derecha se encuentra constatando que determinadas partes de mi cuerpo sigan allí, tal como las leyes anti-mufa dictan y sepan también que si empiezan a pasarme cosas malas de ahora en más, voy a borrar esta entrada en un desesperado intento de reestablecer mi paz)

Está clarisimo...¿qué más hace falta para saber quién y qué es Marcelo Tinelli?

Bésame poco

2009-04-30T23:28:00.002-03:00

*Por Sandra Russo

Pandemia, pandemia, pandemia. Uno no puede dejar de escuchar un morbo mediático en la reiteración de la palabra que describe la globalización por otras vías. Hay un estallido generalizado de símbolos. Se derrumba un sistema político y económico que tenía al individuo como eje, y ataca al mundo en forma de pandemia un virus mutante que supo de vuelos y estiércol y que presenta la forma de una simple gripe. Pero el primer efecto de la pandemia es eliminar las simples gripes. Ya no las hay. Cualquier calentura es señal de alarma. Las personas son interceptadas en los aeropuertos en busca de información sobre su organismo. Y desde México, donde se juegan partidos de fútbol “a puertas cerradas”, también llega la noticia de las telenovelas sin besos. Nuestro mundo se está modificando.

No es que uno crea en las enfermedades de diseño, sobre las que ha visto unas cuantas películas norteamericanas. Ni que participe de posiciones conspirativas que imaginan a diez personas decidiendo en secreto algo que cambiará incluso (y sobre todo, como es costumbre, que eso no cambia) nuestras vidas periféricas. Pero justo en el momento en que la economía real hace revisar el ideario neoliberal que condujo al desastre, un ideario posneoliberal asoma en el único otro punto más sensible que la economía: la salud.

El posneoliberalismo está pronto a adquirir nuevas formas, porque va de suyo que embriona, y se diría que no se llamará así, que es muy pomposo. Podría llamarse, por ejemplo, Política de Manos Limpias, no porque deje atrás su intrínseca corrupción, sino porque hará eje en la desinfección obsesiva del espacio público, que de todos modos dejará de usarse, ya que cualquiera puede tener fiebre, y es más: cualquiera puede estar incubando fiebre. ¿Cuánto apostamos a que las señoras caceroleras serán las primeras en enchufarles barbijos a sus mucamas, que llegan desde el suburbio? No puede uno imaginarse, si la pandemia sigue siendo pronunciada con tanto énfasis y excitación, lo peligrosos que serán todos y cada uno de los pasajeros del transporte público. Es que es el aire que media entre uno y otro ser el que contiene la peste. Es que ya no es conveniente aproximarnos.

Escucho a un sanitarista hablar de “planes de contingencia”. Claro, la maldita contingencia. Es aquí cuando debería intervenir el Chapulín Colorado, pero bueh, es mexicano. La contingencia es algo de lo que siempre escapamos, algo que preferimos creer que no existe, un fantasma. La civilización que se globalizó y llevó sus hilachas virtuales a los lugares más lejanos es una civilización cimentada en la idea de que todo puede preverse y planificarse. Pero paradójicamente, esa civilización que vende imágenes de gente segura y tranquila se asienta en un sistema de explotación de un planeta que da probadas muestras de cansancio.

En las telenovelas mexicanas los amantes ya no se besan, y es posible presumir que si la pandemia pasa del grado 5 al 6, como se indica una y otra vez en los noticieros, los bunkers antiaéreos de este nuevo desastre serán unipersonales. Cada criatura aislada en su propio cuerpo. Cada uno cuidándose de las cosas terribles que pueden salir del cuerpo del otro.

Justo cuando un modelo político y económico basado en el más encarnizado individualismo se fractura y deja ver sus intestinos, el sistema sanitario mundial se pone en alerta por la peste que nos vuelve a todos Michael Jackson, todos un poco chiflados sospechando de la tos del vecino. No es que uno crea en las enfermedades de diseño, pero qué justo.

Ay victoria victoria.....

2009-02-05T22:22:00.003-02:00

"Me encantan las mujeres. aunque no soy lesbiana. Me encantan como amigas, como conversadoras interesantes. Y como me encantan las mujeres, me encantan los hombres gays." (¿?) [...] "Lo digo siempre: dentro de mí hay un gay que quiere salir fuera", confiesa Victoria en una entrevista que publica hoy la edición italiana del "Vanity Fair".
"Por otro lado -añade-, con los hombres heterosexuales no tengo nada en común, excepto con mi padre, mi hermano y mi marido".

[...]La Spice Girl quiere tener más hijos -a ser posible una niña-, aunque asegura que si finalmente no puede ser, dejará en herencia su colección de bolsos de "Hermès" a las novias de sus tres niños: Brooklyn, Romeo y Cruz.
Ellos "por ahora se imaginan que todos los padres juegan al fútbol y que todas las madres forman parte de un grupo de pop y se han convertido en diseñadoras. Ya lo entenderán de mayores", comenta la polifacética estrella sobre sus tres hijos.

[...]"Por ahora quiero dedicarme sólo a la moda y a la familia ahora. No cabe espacio para la música"
[...] "Al matrimonio más popular de la escena futbolística y musical internacional le gusta dedicar las noches en casa a ver las series "Sexo en Nueva York", "Anatomía de Grey" o "Mujeres desesperadas"."La gente no sabe cuán espiritual e inteligente es David", sentencia Victoria Beckham. "

Ay dios...

humor pseudo vintage I

2009-02-05T22:11:00.001-02:00

La Caída de Ícaro

2009-01-13T03:38:00.004-02:00

La Caída de Ícaro Henri Matisse

la primera noticia se desparramó por celulares, despues , todo lo demás.

Murió Alejandro Sokol.

1 , 2, 3 y 4*, 5, 6, 7 una caía casi en cámara lenta.

Sokol. El Vuelto S.A. , Las Pelotas, Sumo.

(*) el sitio oficial de Las Pelotas

Montt

2009-01-08T04:50:00.002-02:00

http://www.dosisdiarias.com/

Ausenc as

2009-01-03T04:06:00.005-02:00

Parte de la muestra de fotografias de Gustavo Germano

(cliqueen en las fotos para verlas + grandes)

2008-12-29T05:17:00.000-02:00

Felices

2008-12-16T21:36:00.001-02:00

Boquitas pintadas

2008-12-16T21:14:00.004-02:00

Ya abrió la galería de arte y venta de objetos "Boquitas Pintadas"

están invitados a conocerla en Santa fe 65, Alberdi, Córdoba,

de lunes a sábados por la mañana y la tarde.

Ademas : BOQUITAS PINTADAS

CONVOCA A ARTISTAS QUE QUIERAN VENDER SU OBRA

EN SU LOCAL DE VENTA (traer muestrario).

Poetas

2008-12-16T21:11:00.000-02:00

2008-12-06T22:43:00.001-02:00

2008-11-15T02:10:00.000-02:00

“Ahora tenés que saber venderte” (*)

2008-10-27T19:06:00.008-02:00

“Si no te ven, no existís”.

Ese mandato de visibilidad que hasta hace unos años era la condición de celebridad de actores y personajes mediáticos, se hizo extensivo al hombre común: ahora todos –o al menos la parte del mundo que tiene acceso a la tecnología– necesitamos mostrarnos para confirmar nuestra existencia. De ahí el éxito de la web 2.0 con sus blogs, fotologs, YouTube, My Space y Facebook, canales que permiten “espectaculizar la vida”. Esto es lo que plantea Paula Sibilia –antropóloga y licenciada en Comunicación– en el libro La intimidad como espectáculo, que presentó en la Feria del Libro.

“La idea surgió hace cinco años como un proyecto de tesis de comparación entre el blog y el diario íntimo, cuando el blog era una novedad. Pero al poco tiempo empezaron a aparecer muchísimas herramientas en la web, que se me presentaron como síntomas de un gran cambio, tanto en el sistema capitalista como en la manera de construir la propia personalidad”, cuenta Sibilia.

–Hacés referencia a la megalomanía como un nuevo valor, ¿por qué?

–No sólo la megalomanía, sino también la personalidad excesivamente centrada en sí, algo que ahora es normal, hegemónico y que además se estimula: tenés que cultivar tu imagen, tenés que saber venderte. Cada uno se transforma en empresario de sí mismo.

–¿Y cómo se articula esto con lo que ofrecen los blogs, flogs, Facebook, etc?

–Estos fenómenos son funcionales a este proyecto de mundo. En ellos se desarrollan estas habilidades para mostrarse, para ser creativo. Y en ese sentido, es muy distinto a las herramientas para la construcción de sí mismo típicas del siglo pasado, como el diario íntimo, la introspección, la creación en soledad.

–¿Por eso hablás de “diario éxtimo”?

–Es un neologismo que intenta definir el fenómeno del diario íntimo en los blogs, porque ¿cómo puede ser íntimo si está en internet? Hay un simulacro de intimidad: se narra la vida doméstica, la familiar, la sentimental, todo aquello que en el siglo XIX y XX se consideraba íntimo.

–¿Por qué exponer la intimidad en un blog?

–Porque ser célebre se presenta como el gran ideal al que todos deberíamos aspirar y como un fin en sí mismo. Como escribió Guy Debord hace 40 años en La sociedad del espectáculo, si algo no se ve, parece que no existe. Hace unos días, alguien me mandó un mensaje en el que decía que “Facebook le había sugerido que fuéramos amigos”. ¿Se tiene conciencia de que se usa a los usuarios como instumentos de marketing o publicidad de los propios canales? Uno de los autores que me sirve para pensar esto es Deleuze, que escribió Postdata sobre la sociedades de control, actualizando a Foucault, y él dice que cabe a los jóvenes descubrir para qué se los usa. Yo creo que los jóvenes no son un bloque homogéneo y que muchos tienen conciencia. A algunos les gusta y otros resisten. Lo que describo en el libro es más que nada la tendencia hegemónica: los poderes oficiales tienen necesidad de esos cuerpos que no cuestionan. Y cada vez es más difícil resisitir porque el capitalismo se alimenta de las resistencias. Las glamoriza y las transforma en mercadería.

–En el libro te preguntás si el que escribe en un blog genera obra. ¿Cuál es la conclusión?

–En general, lo que sucede en los blogs o fotologs standard, es que se genera una obra donde el principal contenido es el yo, la vida propia. Y cuando se producen obras en sentido tradicional –textos, fotos– valen en la medida que contribuyen a adornar la imagen del autor-narrador-personaje. Pasa, por ejemplo, con los autores que no tiene obra pero si autobiografía, donde la principal obra es el personaje. Un ejemplo en la Argentina es Lola Copacabana, que llevó su blog autobiográfico al formato libro.

–¿Por qué se lee y se sigue la vida privada de alguien?

–Parece inexplicable porque en general en los blogs se escriben boludeces, ¿no? Pero, ¿por qué todo el mundo sabe quién es Paris Hilton? ¿Qué hace Paris Hilton? Nada, es Paris Hilton. Sin embargo, los medios la muestran porque su vida vende. También los autores famosos con obra recurren a estas estrategias: la gente consume más la vida de los escritores que sus libros. Y eso se ve en las ferias de libros, donde lo que se vende es la imagen del autor: si es simpático, si es lindo.

–¿Por qué el lector consume algo que es narrativamente pobre, como sucede con la mayoría de los blogs?

–Porque en la web 2.0 no se privilegia el narrar bien como lo hacía el paradigma clásico, sino que se busca que algo sea real o que al menos tenga la apariencia de real. Una explicación a esto puede ser que con la instalación de la cultura audiovisual la realidad está cuestionada: ya no es tan obvio su distinción de la ficción. El ejemplo extremo es el Photoshop, que nos hace desconfiar de lo que estamos viendo. Entonces se genera una sed de realidad que convierte a internet en lugar donde existe esa promesa de realidad: en la web sale la foto sin photoshop de la chica que posó en Playboy y los blogs muestran vidas supuestamente reales. De ahí también el éxito de los reality shows, de la no ficción, de las biopics en el cine y del fenómeno de los jóvenes escritores que hacen novelas en las que el protagonista se llama como el autor, con sus mismas caracteristicas. Es una ficción hibridizada con la realidad.

–¿Qué significa que la web 2.0 provee herramientas para combatir el pánico a la soledad?

–Tanto los diarios íntimos como los blogs son géneros autobiográficos en los que el autor, el narrador y el personaje coinciden. Entonces se me ocurrió preguntarme cuál es la diferencia entre la persona y el personaje. Y recurrí a una crítica literaria portuguesa, Ana Bela Almeida, que dice que la gran diferencia es la soledad: los personajes nunca están solos, siempre hay alguien que los ve o sabe lo que les está pasando. Por eso queremos ser personajes, porque si nadie nos ve, capaz que no existimos."

(*) Entrevista a Paula Sibilia (antropóloga, licenciada en comunicación social y autora del libro "La intimidad como espectáculo"), por Fernanda Nicolini, en Crítica de Argentina. mayo del 2008.

mira la entrevista en video

Bolivia

2008-10-23T19:26:00.005-02:00

Fotos e información desde y sobre Bolivia, la marcha para modificar la constitución y el movemiento ejemplar que se esta dando en él país vecino.
todo en: http://www.lamalapalabra.tk/

nor do i

2008-10-22T11:32:00.004-02:00

-Do you think she like roses?

-Is it a she?

-Yes: the females are larger... and less colorfull.

...

-What happens when we die?

-What happens?...

...We return to the place that we came from.

-I don't remember where I came from.

-Nor do I.

...

-She looks smaller

-Yes, that's one of the things that happens. You look smaller.

-But so peaceful...

rechinais?

2008-10-22T11:02:00.004-02:00

yo bruxo
tu bruxas
el bruxa
nosotros bruxamos
vosotros buxais ( a mi me va mas eso de "ustedes bruxan" pero..)
ellos bruxan

hay que inventar cada verbo para estar al día con la vida...

2008-10-18T03:08:00.001-03:00

Transitional

First he said:
It is the woman in us
That makes us write
-Let us acknowledge it-
Men would be silent.
We are not men
Therefore we can speak
And be conscious
(of the two sides)
Unbent by the sensual
As befits accuracy.

I then said:
Dare you make this
Your propaganda?

And he answered:
Am I not I-here?

WCW.

hay algo que se me escapa yo se que se me escapa....

Nerdbots

2008-10-01T23:57:00.003-03:00

Nose quien los creó, pero me encantan

visiten http://flickr.com/photos/nerdbots/ para ver más de ellos

Cine & Video

2008-10-01T23:39:00.003-03:00

en UBU WEB http://www.ubu.com/film/ pueden encontrar cientos de películas y videos realizados por y sobre artistas de todo tipo. Pintura, música y sobre todo poesía, en toneladas de material que está en su mayoría en inglés pero que en muchos casos es disfrutable incluso sin conocer ese idioma.
tenemos por ejemplo a Dalí (Impressions de la Haute Mongolie - Hommage á Raymond Roussel)un homenaje a Gaudí, Orson Welles (The One Man Band ), Warhol, Steiner, Yoko Ono, Marilyn Crispell, etc etc
si confias en mi -un poquito- entrá a la UbuWeb

Jesus died for somebody's sins but not mine

2008-09-08T02:40:00.005-03:00

Boomp3.com

(Patty Smith, "Gloria" del album "Horses")

ilustración de Patty Smith, para el poema "Patty and me" de Ma. Teresa Andruetto.

Ivitación II

2008-09-07T20:00:00.002-03:00

LAS AFINIDADES ELECTIVAS / LAS ELECCIONES AFECTIVAS

Sábado 13 de septiembre 18 hs.
Patio Mayor, Cabildo Histórico.

Presenta: Alejandro Méndez

Con: Paula Oyarzábal, María Teresa Andruetto, Adriana Musitano y Juana Luján.

Es un blog que opera a través de un sistema de curaduría autogestivo: los mismos poetas eligen a sus pares. Cada persona mencionada es invitada a participar en el proyecto y puede a su vez mencionar a sus preferidos. El proceso se repite, incorporando nombres nuevos y creciendo en cada vuelta del proceso, según la técnica sociológica conocida como “bola de nieve”. Este sistema marca una diferencia con los métodos de selección y exclusión habituales, traslada el poder de recorte del campo artístico hacia los productores mismos. Esta configuración atraviesa generaciones, estilos, poéticas mostrando la riqueza y complejidad de la poesía argentina contemporánea. Por otra parte la forma reticular permite al visitante ‘navegar’ los vínculos de afinidad que enlazan a los artistas entre sí. Es un blog en permanente construcción colectiva. Es una red descentrada y que crece exponencialmente, donde cada poeta se convierte en antólogo. Una antología móvil y deforme, como un médano: sin límites, ni jerarquías ni censura alguna. En la actualidad hay más de 400 poetas participando. Este mismo proyecto se está llevando a cabo en otros países: Brasil, Chile, Perú, Uruguay, Ecuador, Bolivia, México, Costa Rica, España e Italia.

Invitación I

2008-09-07T19:17:00.003-03:00

Quiero invitarlos a la muestra

Imagen y Poesía Erótica

donde 12 artistas cordobesas "ilustraran" poesías de 12 poetas cordobesas,

entre las cuales me encuentro (para aquellos que necesitan menos sutilezas).

Está en la Galería del Consejo Provincial de la Mujer

(Av. Colón 297 -Colón y Tucumán-, Tel. 434 1355)

y seguirá

durante todo el mes de Septiembre,

de lunes a viernes de 10 a 20 hs y los sábados de 9 a 14 hs.

Invitación

2008-09-01T13:59:00.002-03:00

notese que hay una poesía mía (click en lña imagen para ver bien)

+

caballos caprichosos

2008-08-18T02:35:00.001-03:00

caballos caprichosos (koni priviredliviye) Vladimir Vysotsky

Sobre un acantilado escarpado, el borde mismo, encima del abismo infinito
sigo azotando mis caballos con mi fusta apretado en un espasmo
Pero el aire se pone más delgado, jadeo, me ahogo, grito
puedo sentir con horrible maravilla, que estoy desvaneciendome, muriendo

¡Reduzcan su marcha, mis caballos! ¡Reduzcan su marcha les digo!
¡No escuchan a mi azote agudo!
Pero los caballos que me dieron, caprichosos e implacables,
no Pueden completar la vida que vivo, no pueden concluir el verso que canto

Me pararé para un parpadeo, dejaré a los caballos beber
Durante un breve segundo más, estaré de pie sobre el borde...

Falleceré, como una pluma que el huracán ha tragado,
En un carro ellos me tirarán por la nieve en galope ciego
Todo lo que les pido mis caballos, reduzcan su marcha, solo un momento
Para prolongar los segundos finales en los que me acerco a mi último destino.

Lo hemos hecho. ¿justo a tiempo, Dios nos ha abandonado con pocas opciones,
¿por que los ángeles cantan con tanta furia?,
¿o es que la campana del caballo suena en un frenesí mojado con lágrimas?,
¿o soy yo el que que grita a mis caballos para cambiar engranajes?

¡Reduzcan su marcha, mis caballos! ¡Reduzcan su marcha les digo!
¡No escuchan a mi azote picante!
Pero los caballos que me dieron, caprichosos e implacables,
no Pueden completar la vida que vivo, al menos dejenme terminar de cantar

Volvió!

2008-08-04T23:54:00.003-03:00

Para aquellos incredulos en las volteretas del destino ete aqui que la maravilla sucede a cada instante. sip, el unicornio azul volvio, distinto, virtual, pero volvió.

en septiembre del 2006 me preguntaba dónde habia ido,
una cree que las cosas buenas van a estar siempre ahi, una cree que las cosas son menos importantes de lo que son realmente, una cree que siempre hay otra oportunidad, otro unicornio; una cree que el tiempo lo cura todo y que caminar a pie por la musica sin gurú no es gran cosa, pero en el fondo una no cree del todo...
y hace bien en no creer por que no importa lo fuerte que una sea, lo apta para caminar sola que una se sienta, la cantidad de vueltas que le des al emule y a youtube; a veces simplemente no se quiere caminar sola por la música y punto.

ete aqui que los unicornios se hacen amigos
y aqui que se las toman sin decir ni pio
ete qui que no saben cuanto se extraña el espacio construido
y ete por acá -bue- que a veces vuelven. Bienvenido sea.

(por cierto: no se olviden de visitarlo! y gracias al buscador/encontrador de unicornios)

más feliz que siempre

Jane

ah, pero que divina

2008-07-30T00:31:00.004-03:00

asi como asi, resulta que vengo medio engripada y bajon de una que otra pavada asi que estoy en medio de la vida y de pronto ¡bam! la felicidad... digo "¡Bam!" pero seamos honestos, no por repentina es explosiva, es mas bien una felicidad serena, como de verano, chiquita porque tampoco estaba que relinchaba de alegria... solo asi: ganas de bailar y de sonreir.
boomp3.com

CÁRCEL COMUN Y PERPETUA

2008-07-24T17:26:00.006-03:00

boomp3.com

A pesar de usted
*
Hoy es usted el que manda
Lo dijo, está dicho
Es sin discusión, no?
*
Toda mi gente hoy anda
Hablando bajito
Mirando el rincón, vió?
*
Usted que inventó ese estado
E inventó el inventar
Toda la oscuridad
*
Usted que inventó el pecado
Olvidóse de inventar
El perdón
*
A pesar de usted
Mañana ha de ser
Otro día
*
Yo quisiera saber
Dónde se va a esconder
De esa enorme alegría
*
Cómo le va prohibir
A ese gallo insistir
En cantar
*
Agua nueva brotando
Y la gente amándose
Sin parar
*
Cuando llegue ese momento
Todo el sufrimiento
Cobraré seguro, juro
*
Todo ese amor reprimido
Ese grito mordido
Este samba en lo oscuro
*
Usted que inventó la tristeza
Tenga hoy la fineza
De desinventar
*
Usted va a pagar
Y bien pagada
Cada lágrima brotada
Desde mi penar
*
A pesar de usted
Mañana ha de ser
Otro día
*
Daría tanto por ver
El jardín florecer
Como usted no quería
*
Cuánto se va a amargar
Viendo al día asomar
Sin pedirle licencia
*
Cómo voy a reír
Que el día ha de venir
Antes de lo que usted piensa
*
A pesar de usted
Mañana ha de ser
Otro día
*
Tendrá entonces que ver
Al día renacer
Derramando poesia
*
Cómo se va a explicar
Ver al cielo clarear
De repente, impunemente
*
Cómo va a silenciar
Nuestro coro al cantarle
Bien de frente
*
A pesar de usted
Mañana ha de ser
Otro día
*
"A pesar de usted" Chico Buarque
"las manos de la protesta" Guayasamín

SEPANLO...N

2008-07-14T22:59:00.003-03:00

me tienen repodrida

todos los porteños en el protoprograma de Tinelli que finjen saber algo de cuarteto y se despachan con cosas como "musica tropical" y "la bailanta", cosas que -sepanlo de una vez- NO tienen NADA que ver con el cuarteto.

malditos analfas con aires de eruditos...

aca un sitio (el de la mona, claro) para que vean fotos del baile, las señas, la historia.

me salio en patriotismo local que se le va a hacer...

Me asustan

2008-07-14T18:20:00.002-03:00

esos niños en los que uno ve proyectarse
su rostro adulto.
Niños que uno puede imaginar
con cuarenta años.

LA MONTAÑA ES LA MONTAÑA

2008-06-29T16:30:00.001-03:00

Hablaré con el jardín,

hablaré con el que se fue.

Encuentro "El Presente de la Poesía" 2008

2008-06-22T22:38:00.002-03:00

para ver el programa con detalle cliqueá sobre la imagen.

yo leo el sábado asi que espero verlos allí (fuerza para los fiesteros, salgan el sábado a la noche!!)
aqui abajo les dejo un poema del poeta salteño Jacobo Regen, que estará leyendo el Jueves a las 18:30 y el Sábado a las 12:00.
dos oportunidades imperdibles para escuchar a este poeta único, de 73 años, cuya poesía marca y entre otras cosas inspiro a los autores de la revista El Vendedor de Tierra, acá abajo entonces también ese poema.

EL VENDEDOR DE TIERRA

Vuelve del horizonte
cargando tierra negra en sus espaldas.
Cuando llega lo aplauden los jardines
y se emociona el agua.
Y yo le compro tierra, y algún día
me tendrá que vender toda la carga.

***********************************

INTEMPERIE

Intemperie final o lúgubre pródiga,
sólo en tu templo quiero descalzarme
y esparcir las cenizas de este vaso
donde no bebo yo ni bebe nadie.

Haz que el silencio mío, ya de piedra,
recuerde sus oscuros lagrimales
y llore con la música que antaño
se desnudaba, trémula, en un ángel.

Deja que la simiente paridora
de agostados y tímidos cantares
se atreva con la luz estremecida
por las últimas ráfagas de sangre
y con la vida y con la muerte puestas
sea merecedor de tu hospedaje.

Música

2008-06-11T00:59:00.012-03:00

Como se complica a veces tener plata para los mensajitos o reconectar internet despues de una **** de Arnet, voy a usar este medio para decirle al recientemente sureño Sigur que sí, que me gusta Lisandro Aristimuño, que sin saberlo la negra y yo lo habíamos escuchado en simultáneo y que meses antes, buscando data para un concurso de video clips, encontre este video que había ganado en alguna edicion anterior y que me encanto.
lo + loco es que, como Meriane dijo, musicalmente Aristimuño tiene una similitud increible con el Niky, ya lo verás cuando enviemos la encomienda (y no se inquiete, es realmente grato creo yo)
aqui va entonces un tema de Aristimuño

boomp3.com

y el video del que hablaba

más adelante algo de "El club de tobi" que escuche por primera vez el viernes cuando mi amiga Mariane, el Cata y fundamentalmente el Cronopio me llevaron a ver a Gillespie en la vieja usina.
gratamente sorprendida ya que jamás los había escuchado y está buenisimo.
gracias, muchas gracias.

Fiesta

2008-06-11T00:36:00.003-03:00

Festival del choripan en plaza San Martín; el cabildo se llena de olores y colores: humo, olor a ese medio chorizo que el hábil vendedor tiró a las brazas como estrategia de marketing. Un tipo vende burbujeros y las burbujas suben entre el humo, hacia arriba, arriba, y van. Otro tipo vende cd's piratas con las 20 mejores canciones de Ricardo Montaner y, para demostrar que son las mejores, pone un poquito de cada una.
Bajando por la San Martin la peatonal se mueve como un pez fuera del agua; serpentea; llena de vendedores ambulantes, banderines, muñequitos hechos de globo y plastilina, resortes, pañuelos, colores y más colores: todo es una fiesta para la vista.
Mientras tanto en la 27 de Abril los colectivos paran a mitad de cuadra si les haces señas. Cuando antes fingian no verte, ahora frenan y dicen cosas acorde a la situacion ("por usted señorita pararía el tránsito entero...") mientras dibujan una gran -e inusual- sonriza.
La belleza de la anarquía, la anarquía de la belleza.
Que viva, que viva,
el paro de los municipales.

Milonga lunfarda

2008-05-22T21:43:00.002-03:00

boomp3.com

En este hermoso país
que es mi tierra, la Argentina,
la mujer es una mina
y el fuelle es un bandoneón.
El vigilante, un botón.
la policía, la cana.
el que roba es el que afana.
el chorro un vulgar ladrón.

Al zonzo llaman chabón
y al vivo le baten rana.
La guita o el vento es
el dinero que circula;
un cuento es meter la mula,
y al vesre por al revés.
Si pelechaste, tenés
y en la rama si estas seco.
Si andás bien, andás derecho;
tirao, el que nada tiene
Chapar es, si te conviene,
agarrar lo que esta hecho.

El cotorro es el lugar
donde se hace el amor.
El pasha es un gran señor
que sus mangos acamala.
La vecina es la fulana,
el tordo es algún doctor,
el estaño un mostrador
donde un curda se emborracha,
Y si es que haces pata ancha
te la das de sobrador.

El que trabaja, labura;
quien no hace nada es un fiaca,
la pinta es la que destaca
los rasgos de tu apostura.
Mala racha es mishiadura,
que hace la vida fulera.
La cama es una catrera
y apoliyar es dormirse.
Rajar o piantarse es irse,
y esto lo manya cualquiera.

Y que te van a contar,
ya esta todo relojeado.
Aquello visto, es junado;
lo sabe toda la tierra.
Si hasta la Real Academia,
que de parla sabe mucho,
le va a pedir a Pichuco
y a Grela, con su guitarra,
que a esta milonga lunfarda
me la musiquen de grupo.

*****

2008-05-17T16:23:00.003-03:00

"De todos los objetos, los que más amo

son los usados.

Las vasijas de cobre con abolladuras y bordes aplastados,

los cuchillos y tenedores cuyos mangos de madera

han sido tomados por muchas manos. Estas son las formas

que me parecen más nobles. Esas losas en torno a viejas casas,

desgastadas de haber sido pisadas tantas veces,

esas losas entre las que crece la hierba, me parecen objetos felices"

B. Bretch

2008-05-15T00:17:00.002-03:00

ahora todo lo que tenemos de nosotros es esto

Si no hay trabajo, no hay comida

2008-05-11T18:53:00.002-03:00

"Hyakujo, un maestro Ch'an (Zen) chino, acostumbraba trabajar con sus discípulos aún teniendo ochenta años; cortando el pasto del jardín, limpiando el suelo y podando los árboles.
Los discípulos sentían pena al ver trabajar tan arduamente al anciano maestro, pero ellos sabían que él no escucharía sus consejos de dejar de hacerlo.
Entonces resolvieron esconder sus herramientas. Aquél día el maestro no comió. Lo mismo ocurrió el día siguiente, y el otro.
-El debe estar enojado porque hemos escondido sus herramientas. -pensaron los discípulos- Es mejor que las coloquemos nuevamente en su lugar.
El día que ellos lo hicieron, el maestro trabajó y comió como antes.
Por la noche simplemente los instruyó diciendo:-"Si no hay trabajo, no hay comida"."*

OUCH....

(por cierto que fue del chaboncito de Karate Kid?? tiene alguna otra pelicula?)

*fuente: Historias Zen

¡Nueva Sprinfield! ¡Te cura o te mata!

2008-04-30T19:20:00.008-03:00

MONORRIEL!!!

Parece que dentro de 7 años en La Docta vamos a tener Tren bala, que curiosamente me recuerda al monorriel de los simpsons.
por las dudas aca va una lista de los proximos proyectos para la ciudad: Rascacielos de Cartón pintado, Lupa Gigante y la infaltable Escalera mecanica hacia ningún lado.
Enjoy.

amplio con un mail que me llegó:
EL PROYECTO DEL TREN BALA:

320 kilómetros por hora.
Por lo menos 4000 millones de dólares.
1000 km de vías que solo podrá usar este tren, ya que no sirven para los trenes comunes, y sólo para transportar pasajeros.
Un pasaje que costaría entre 300 y 400 pesos, inaccesible para la mayoría de la gente.
Solo comunicaría 3 ciudades (Buenos Aires, Rosario y Córdoba).No comunica distintas zonas del país ni resuelve el problema de los pueblos que están incomunicados.
Nos hace depender de la tecnología francesa. Este tipo de tren bala no ha funcionado en ningún otro país fuera de Europa porque necesita desarrollos tecnológicos muy complejos con los que nuestro país no cuenta para su mantenimiento.
No reimpulsa la industria ferroviaria nacional.
Aumenta la deuda externa, ya que una gran parte la financia el Banco Societe Generale de Francia.

EL PROYECTO TREN PARA TODOS :

120 km por hora (dos veces el promedio de velocidad actual).
3100 millones de dólares. 1000 millones de dólares menos que para el tren bala.
18000 km de vías reconstruídas a nuevo: 7000 km de vías para trenes de pasajeros y de carga y 11000 más sólo para trenes de carga. 300 locomotoras, 900 coches de pasajeros y 15000 vagones para carga.
Los pasajes costarían varias veces menos de lo que cuesta actualmente un pasaje en micro.
Llegaría a todas las zonas del país (Noroeste, Noreste, Cuyo, Centro y Patagonia), a todas las grandes ciudades, y a cientos de pueblos que volverían a conectarse con las grandes ciudades, bajando costos de transporte y reactivando las economías regionales.
Utilizaría tecnología nacional y del Mercosur al alcance de las capacidades de nuestro país.
Reimpulsa la industria ferroviaria nacional con la construcción de vagones, el ensamble de locomotoras y la producción de repuestos, generando trabajo.
El Banco Central tiene reservas por 50000 millones de dólares, es decir que se puede hacer sin aumentar ni un centavo la deuda externa.

hola y adios

2008-04-26T20:24:00.002-03:00

Estoy haciendo la limpieza de estación, aviso que unos días más estarán en la web y luego adios adios.

Adios adios a dios a:
*cosas que salvamos en el fuego, miniblog que nunca presente pero que ya da igual, este, se va se va.
*a mi querido y largo cuchitril anexo, si, se va. y bue. ahi habia fotos que si quieren pueden ver en mi página de flikr y videos que pueden ver en mi página de youtube

hola hola a:
* hijas de eva (stencils en cordoba) : http://hijas-de-eva.blogspot.com/
* presentacion oficial aunque bien bien tardía de mi participacion el el "Coso de Ilustradores"
http://cosodeilustradores.blogspot.com/

*y un muy especial "Hola" a un book de ilustraciones: http://www.ultra-book.com/-juana
aca abajo una imagen de este último:

eso, nomas, alguna otra cosita, estoy para servirles.